Династия. Бастард

Лежащий на столе мамин телефон коротко пиликает. Оба смотрим на экран, а потом переглядываемся. На мамином лице изумление, на моём — улыбка.

— Видишь, я же говорил. Напиши этой Марине, что мы будем вовремя.

Закидываю в рот последний кусок омлета, запиваю кофе и убираю посуду в посудомойку. Одеваюсь в школьную форму — белая рубашка, бордовый пиджак с гербом школы и чёрные брюки.

Прощаюсь с мамой, беру портфель и отправляюсь в школу. Она расположена в паре кварталов отсюда, идти минут двадцать.

Школа называется Бриллиант.

Огороженная территория, собственный парк, охрана и всё в таком духе. Как-никак дворянская школа. Хотя талантливых простолюдинов сюда тоже принимают, но квота очень маленькая.

На часах половина девятого, до начала занятий ещё полчаса. Для деловых звонков рановато, но я всё-таки решаю рискнуть.

Кому я звоню? Новому знакомому, владельцу охранного агентства.

— Слушаю, — бодрым тоном отвечает тот.

— Не спите, Вадим Сергеевич? Александр Грозин беспокоит.

— Здравствуй, Александр. Чем обязан?

— Ничем, конечно же. Но есть одна небольшая просьба. В долгу не останусь. Вы же слышали о несчастье, которое недавно со мной случилось?

Прошу Вадима навести справки в полиции и узнать, как продвигается дело. И продвигается ли вообще.

Звонить напрямую в полицию не хочу. Там такая бюрократия, что даже дворянам непросто получить необходимое. Через знакомства будет проще.

Вадим соглашается выполнить мою несложную просьбу.

— Офигеть, Сашок! Выздоровел?

Поворачиваюсь на голос. В мою сторону направляется парень с тёмно-рыжими волосами. Мой одноклассник, Андрей Жаров. Наследник князя Жарова и головная боль всей школы.

— Я не болел, Андрюша. Восстанавливался после травмы.

— Да какой я тебе Андрюша, ты попутал, что ли? — с мерзкой ухмылкой спрашивает Жаров.

— А какой я тебе Сашок?

— Всегда тебя так называл, ты вроде не обижался.

— Я и сейчас не обижаюсь. Просто больше меня так не называй.

— Почему это?

— Да потому что я так сказал.

— Ха-ха, ничего себе. Нет уж, будешь Сашок, — Андрей тычет мне пальцем в грудь. — Сашка-бастард.

— А ты и правда тупой, Андрюша, — я усмехаюсь.

Глаза Жарова вспыхивают. Несколько секунд тараним друг друга взглядами. Соперник явно не прочь меня ударить, однако выяснять отношения на кулаках — недостойно дворян.

— Хочешь ещё что-то сказать? — интересуюсь я.