Девятнадцать сорок восемь

Моя «любимая». Настолько любимая, что я невольно сморщился, хотя желудок при этом заурчал.

Увидев моё выражение лица, мама улыбнулась и спокойно произнесла:

— Садись, давай. А то остынет.

Я уселся за стол и, когда положил первую ложку в рот, во мне разыгрался аппетит. То ли каша сегодня вкуснее, чем обычно, то ли я действительно настолько сильно проголодался. Но в итоге я просто слопал целую тарелку и попросил добавки.

Мама явно порадовалась моему аппетиту и с удовольствием наложила еще большую порцию каши.

А вот это уже зря…

Подумал про себя.

Закинув пару ложек, я заговорил.

— А ты чего сама-то не ешь?

— Да… аппетита что-то нет. — отмахнулась она.

— А это уже не важно. Поесть надо. Сама меня только что отчитывала.

Мама тяжело вздохнула и взялась за ложку, о чем-то задумавшись.

— Созванивалась с папой? Ну как он там?

— Говорит, всё отлично. Якобы у него отдельная палата и там даже стоит телевизор с видеопроигрывателем, представляешь? — усмехнулась мама. — Он радуется, что ему хоть теперь удастся посмотреть «Кровавый дом кошмаров».

— О, этот ужастик? Так он же видел его, — ответил я, отломив кусок хлеба и закинув его в рот.

— Да? Ну, значит, пересмотреть. Я-то не знаю. Я никогда не любила подобные фильмы, где куча кровищи и отрубленные части тел.

— А ты в курсе, что этот фильм снят на реальных событиях?

— Серьезно?! — чуть ли не подавилась мама.

— Да шучу, — посмеявшись, ответил я.

На такое даже самые злобные аристократы не способны.

— Ну, ничего себе у тебя шуточки, — ответила мама. — Ты же знаешь, я ведь могу в любую чушь поверить. Ах… — махнула она рукой. — Ты такой же, как твой отец. Вечно меня разыгрываете.

— Это да… — протянул я и помедлил. — Слушай, мам.

— М-м-м? — Вопросительно посмотрела она на меня.

— А ты не разбираешься в сортах кофе? Ну-у, это я к чему. Мне просто что-то интересно стало, а я же помню, у нас дома кофе постоянно есть, и он не такой отвратный… э-э… как в некоторых местах.

— А-а… — протянула она. — Это потому что твой отец любитель кофе. Это же он постоянно пьет. Не так часто, как некоторые, но регулярно. По одной-две кружки в день точно выпивает. Неужели ты не замечал?

— Да-а я… это.

— Хотя куда там? Тебя и дома-то не бывает. Вечно на каких-то подработках пропадаешь. Дома появляешься реже, чем твой отец.

— Это да-а… — снова повторил я.