Проклятьем заклеймённый

Внутри нашёлся пластиковый пакет, запаянный со всех сторон. С каким-то серым порошком. Ну, это явно не низкосортная мука... М-да...

– Ыть, не обманули, паразиты, – покачал головой Петька. – Токма деньгу хотели вдвое супротив уговора. Но пыльцу принесли, як обещали.

– Пыльцу нам нюхать не к лицу, – пробормотал я.

Уж лучше таки за пивом сходить. Ну или коньячок... Да и водочка – всяко лучше и для здоровья полезнее. Особенно когда над головой сосульки не висят. А вот всякая пыльца – это нет, сразу и точно. Никогда и ни за что.

– Ыть, а зачем фейску пыльцу нюхать? – озадаченно почесал в затылке Петька. – Она ж ничем и не пахнет.

Так, уже хорошо – кажется, это не наркота. А вот что это и зачем нужно – предстоит выяснить. Но, наверное, штука ценная. Раз этот Демьян не смог или не захотел заплатить паразитам-поставщикам вдвое большую сумму, а вместо этого... Распугал их големами? Асфальтовыми големами? Вот же бред сивой кобылы в лунную октябрьскую ночь!

Похоже, я стал грёбаным магом.

– Ить, Демьян Харитоныч, а вы того.

– Знак? – переспросил я.

– Ну, ить, клеймо, – он указал пальцем мне на грудь, на левую сторону.

Я расстегнул пуговицы бледно-синей рубашки. И сам заговорил в стиле Петьки:

– Ить! Ять! Мать!

Чёрное треугольное клеймо с каким-то символом внутри, будто вправду выжженное на коже. И от него по груди расползаются чёрные полосы, будто потемневшие и проступившие под кожей вены. Или так и есть? Это заражение какое-то? Я тут что, ещё и нулевой пациент будущего зомби-апокалипсиса, а? Это уже было бы перебором.

– Ой, бяда, – покачал головой Петька. – Мощно вы намагичили, однакось. Надыть долго ждать тепереча. Али пыльцой фейской посыпать, агась. Токма её мало.

Ну, не сказал бы, что прямо мало. Подкинул мешочек в руке... Ну, грамм сто точно будет. Будь это наркота – мне бы светил срок за крупный размер. Но вот с магической пылью – чёрт знает, сколько её сыпать на клеймо надо? Может, грамм пятьдесят разом.

– Подождём пока, – решил я. – А сейчас идём-ка домой, Петро.

– Домой? То бишь, в школу, стал быть?

– В школу? – нахмурился я, ощупывая своё лицо.

Я что, школьником стал?!

– Ну, дык, енту, Ака-демию, – раздельно проговорил Петька.

Уф, от сердца отлегло... Хотя нет, на сердце как раз будто покалывает и даже слегка печёт. На том месте, где на груди чёрный знак-клеймо. Это так и должно быть или дело плохо? Ладно, живы будем – не помрём.