Грация!

Случайных посетителей внутри помещения не было уже лет десять. Сложно теперь сказать, почему местные так легко приняли это за неписанное правило и почему хозяйка Хельга совершенно не против отказываться от львиной доли прибыли ради «своих» ребят.

Сэм зашёл в тёмное помещение, передвигаясь на ощупь. Освещение было подобрано так отвратительно, что при нём можно было легко перерезать кому-нибудь глотку, потанцевать с его трупом, а потом незамеченным выйти через главный вход.

Тёмная прихожая закончилась, когда гонец вышел в зал: помещение встретило его разноцветным светом вывески над барной стойкой.

Слово «Пик» было выведено полыми трубками с люминесцентной жидкостью, добытой из глубоководных морских обитателей, вроде бы медуз.

Гонец медленно поворачивал головой в поисках констебля, но никак не мог его отыскать, пока не услышал звон стакана об стол. Сэм подошёл ближе и только тогда ему удалось разглядеть констебля, сидящего за столом в мягком кресле.

Воттерсон откинул голову назад, подперев её одной рукой, а другой держал гранёный стакан.

Видок у Клинта был тот, про который обычно говорят «краше в гроб кладут». Не знай Сэм реальный возраст констебля, сходу бы дал ему на вид лет сорок, а то и больше: поседевшие виски и местами щетина к тридцати годам. Усталый, полный подозрения взгляд и очень внушительные мешки под глазами. Казалось, будто мужчина не спал целую неделю. Перед ним на столе красовалась недопитая бутылка вина и поднос с остатками жареной лесной дичи. От Клинта так сильно несло спиртным, что невольно хотелось зажать нос.

— Доброе утро, констебль! У вас вчера был праздник? — вежливо поздоровался Сэм. Воттерсон прищурил на него один глаз и сел за стол нормально.

— Праздник и не заканчивался пока, дружище Сэм.

— И какой повод? — поинтересовался гонец.

— Повод? Весьма веский — у меня прорыв в крупном деле. Ты даже не поверишь своим ушам, когда я тебе расскажу...

— Мне не хочется вас перебивать, господин Воттерсон, но я пришёл к вам с важным делом!

— Король зовёт, что ли? — у констебля загорелся недобрый огонёк в глазах.

— Да, и...

— Не верещи, пожалуйста — голова раскалывается! — попросил Воттерсон. — Дай мне пару минут привести себя в порядок...

— Но ведь нам надо спешить!

— Ага, — охотно кивнул констебль. — Так что не теряй времени, сходи к барной стойке, выпей чего-нибудь для настроения, а потом поговорим. Лады?

Выбора особо не предвиделось: тащить констебля в таком виде к королю определённо не лучшее решение.