Похмельные хроники деда мороза

Аккуратно снял пленку со стакана, распечатал маленькую шоколадку и понял, что желание выпить уже прошло, но голова болела и как старый запойный алкоголик он знал, что похмелье по-другому, не лечится. От дерьмовой водки он едва не зашелся кашлем, быстро откусив сладость, вытер слезы и слегка офигел.

Перед ним, слегка покачиваясь в странной миражной дымке сидел дед, с бородой и в красной телогрейке. «Ну все, Антон Батькович, допился ты до белочки» пронеслось у него в голове.

- Кхе, здравствуй Антон – сказала галлюцинация.

- Привет - неуверенно ответил наш герой.

- У меня к вам просьба.

- А ты кто такой будешь?

- Ну, когда-то я был Санта Клаусом, Дедом Морозом, у каждого народа свое название для меня было.

- А я не верю в Деда Мороза.

- Я знаю – сказал печально призрак – сейчас мало кто в меня верит.

- А знаешь, почему не верю?

- Да, в 1969 году тебе не подарили пожарную машинку. А ты ее так ждал.

- Откуда? – изумился Антон.

- Я не долетел до тебя, мои сани столкнулись в небе с аэробусом и я погиб.

- Вот ты заливаешь, Дед Мороз он же бессмертный.

- Верно, до тех пор, пока меня не убьют. Что и случилось со мной в ночь, на первое декабря 1969 года. С тех пор, я почти не разношу подарки, умереть-то я умер, но остался бессмертным призраком, вот и приходится искать помощника каждый год, как назло, меня видят только душевно больные, да вот такие как ты – выпившие.

Антон откинулся на стуле и начал думать. «Мда, точно допился. Теперь, вместо белочки и чертей приходят Деды Морозы, да еще и мертвые.

- Так чего ты от меня хочешь, дед? – алкоголь наконец подействовал и голову отпустило.

- Побудь в этом году Дедом Морозом.

- С чего бы это я? Других претендентов не нашлось, кроме алкаша на пенсии?

Призрак погрустнел.

- Понимаешь, кого попало найти не сложно, просто объем работы большой и без воздушного транспорта тут никак. А ты же летчик.

- Бывший. Да и оленями я управлять, как-то не очень.

- В отставке – уточнил призрак - бывших летчиков не бывает, а олени мои тоже - того, призраки они теперь, но эльфы у меня рукастые, они самолет сделали, на нем и полетишь.

В душе Антона что-то шевельнулось – снова взять в руки штурвал, рвануть в небо. «Нет, стоп, это же галлюцинация, какой штурвал – одернул он себя – ну, а если нет - и дед, что мерцает напротив, не плод его фантазии?»

- Решай быстрей Антон, а то ты протрезвеешь и не увидишь меня больше.

- Черт с тобой дед, согласен.