Немного о пограничниках, котах и портянках

- Кстати, - радуясь, что нашелся повод перевести тему, обернулся к Ивару я. Он все еще кашлял, и я заботливо похлопал мальчишку по спине. - Шеф несколько... скажем так, увлекся игрой с твоими портянками.

- Чего?! - разом справившись с кашлем, возмутился Ивар. Даже в слабом свете его волосы отливали рыжим, и на фоне черной формы казалось, что его голова объята пламенем.

- Не волнуйся, - поднял ладонь я. - Зато Шеф должен тебе услугу или подарок на выбор. Согласен?

Мальчишка насупился, раздумывая, потом кивнул.

- А чего мне можно выбрать?

- На твое усмотрение, - я усмехнулся, наблюдая, как Ивар судорожно раздумывает, что бы такое загадать, чтобы и себе на пользу, и Шефу гадость. И смилостивился: - Не обязательно решать сейчас. Подумай на досуге.

- Ладно, - согласился Ивар с такой улыбкой, что оставалось только посочувствовать Шефу...

Я занимался весьма кропотливой работой - отмерял и смешивал эфирные масла и тинктуры1. Местные дамы совсем замучили меня требованиями составить им хоть несколько видов духов и помад.

Возражения, что я вовсе не аптекарь, они не принимали, добиваясь своего не мытьем, так катаньем. В конце концов пришлось сдаться и штудировать травники на предмет составов и сочетаний.

Получалось нечто странное - как будто растрепанное - каждый компонент пах сам по себе. Вспоминалась старая притча о лебеде, раке и щуке: жасмин тянул в цветочную сладость, полынь отдавала дымной горечью, а пряно-древесный аромат дубового мха безуспешно пытался их перекричать.

И подобрать пропорции, при которых сглаживалась бы эта разноголосица, никак не удавалось.

Безуспешно провозившись почти до заката, я наконец сдался.

Устало откинулся на спинку стула, потер лоб, потянулся до хруста и сладко зевнул.

- Ивар! - позвал я.

- А? - высунулся из-за двери всклокоченный мальчишка, весь в пене (в прямом смысле - он как раз занимался стиркой).

- Поставь чайник, будь добр, - попросил я.

Ивар лихо козырнул, украсив повязку на лбу клочком пены, но исполнить просьбу не успел.

Стук двери, грохот... и, оттолкнув Ивара с пути, в комнату ввалился отец Барет.

Он остановился, дыша, как загнанная лошадь, и обтер краем своего шарфа катящийся по лицу пот.

- Что случилось? - встревожился я, знаком велев Ивару усадить гостя.

Налил в кружку прохладный мятный отвар, подумав, плеснул туда же немного настойки фенхеля (из стены возмущенно зашипел Шеф - коты терпеть не могут это растение).

"Тихо!" - одними губами шепнул ему я.