Будильник

– Тумбочку?

– Да, советскую, лбом таранил. Хорошо хоть спьяну. Был бы трезвым, убился бы!

– А ноги?

– Болят, да? Это ты перед плановым выключением на профилактические работы над ошибками чтения и созданием битых секторов на хранилище об скамейку споткнулся. Отмечу: предварительно выволочив с места и поставив её поперёк, агась. Чтобы сесть, как заявлено. И попытался встать коленями. Для чего рубанулся в неё с разбегу. А мордой — в тумбочку, лбом точно в угол.

– А нахрена я это?

– Да монах тебя разбери. Тапочки снять хотел, наверно.

И, по всему, с потолка, не меньше, агась.

– Серёг, я больше не пью.

– Знаю. А я в это радостно и триумфально верю. А ещё в Ети, и мать его, и инопланетян, похитивших алкаша-соседа дядю Фиму, и в рептилоидов, и в былины от правительства. Года три уже верю, как ты бросать начал.

– Я серьёзно. Ещё одна такая пьянка и я не выживу просто. А как мы от тех гопников сбежали?

– Каких? Первых, вторых? Ногами мы сбежали, как же ещё. Отпинали их по-быстрому и дали по тапкам до подъезда.

Ты, правда, в челюсть отхватил, малость и по рёбрам… и в печень. Зато я успел остальных отправить в спящий режим, агась.

– Спасибо? Я в искренних сомнениях, знаешь ли.

– Знаю. Ты и вчера был. Даже пытался их развеять, уточняя, не хочу ли я в морду. Я не хотел, агась. Потому ты сменил ориентир на мою бутылку настойки. Мне продолжать, или ты замкнул цикл?

– Осознал, не надо, пазл сложился. А что за настойка?

– Да у неё много названий. «Адская», «коктейль Металист», «Алкахолика», «Ягер смерти».

А остальное ты и вовсе не хочешь знать, поверь. Особенно — рецепт. Верь мне, я инженер по ТБ.

– Умеешь уговаривать, спорить не стану.

– О, ловлю на слове.

– В смысле?

– В коромысле. Раз я умею и ты не станешь — ай-да на шашлыки к тебе на дачу? Мне Генсек отпуском грозил, тебе тоже выбью. Колёса мне Алексеич должен… ну дед Вова, ты его знаешь! Сядем, с ветерком, через пару часов уже там. Речка, озеро, шашлыки, в лесок за грибами… сказка ведь, Игоряш! Погнали, а?

– Кхе… ну, раз спорить не стану, то куда уж деваться.

Эхх, уболтал, чертяка языкастый. Но с Генсеком сам созванивайся и решай всё.

– Да час назад. Будто я сомневался, как же. Хватай рюкзак, погнали за машиной.

– Куда?

– Да тут рядом… серая ветка, последняя станция.

– Вверх, вниз?

– А есть разница, Игоряш?

– Никакой. Иди нахрен, Борода, я никуда не поеду. У тебя дома кондей, а на улице чёртов ад и плюс сорок в тени опять.

– Поздно, братиш, ты согласился.