Мастер из качалки - 3

– Мне уже можно идти?

– Да, конечно, можете покинуть арену и передохнуть до следующих боёв.

– Стоп, – выставил я перед собой ту самую ладонь, которой несколькими секундами ранее оприходовал наследника Жёлтых облаков. – Каких ещё боёв?! Это что, ещё не всё?!

– А вам разве не сказали? – опасливо покосился на мою руку распорядитель. – Участники турнира проводят до четырёх схваток в день и только после вольны покинуть место проведения турнира.

Чего?! О таком раскладе меня точно не предупреждали! Это что же получается, теперь я заперт на этой чёртовой площади до тех самых пор, пока не одолею всех своих противников? А есть мне тогда когда? Я же со вчерашнего дня маковой росинки во рту не держал! Ну не считать же за нормальный ужин — горсть сухофруктов? А завтрака как такового у меня и вовсе не было.

Ну нет, так дело не пойдёт! А то такими темпами я все свои, с таким трудом набранные, мышцы на этом турнире растеряю. Дефицит калорий – это вам не шутки, а самый страшный враг любого уважающего себя качка. Да и вообще, бесчеловечно это голодного мужика таким длительным кардионагрузкам подвергать.

С этим определённо надо что-то делать.

– Послушайте, уважаемый, – обратился я к распорядителю, – а можно этот процесс как-нибудь ускорить?

– Процесс? Ускорить? – смерил меня непонимающим взглядом практик. Судя по ошарашенному выражению его лица, таких запросов к нему ещё не поступало.

– Ну да, чтобы я туда-сюда не мотался. Это всё очень энергозатратно. Может, я их так по очереди бить буду.

– По очереди?

– Ага, чтобы время сэкономить.

– Но как же отдых? Восполнение ци? Лечение ран? – засомневался распорядитель.

– Лечение ран? Серьёзно? – как на идиота посмотрел я на него.За весь бой из всех “ранений” я разве что ладошку слегка отбил, а что касается ци – так её и вовсе не использовал.

– Ну да, ну да, – покивал практик, искоса поглядывая на обморочное тело в жёлтом халате. – Думаю, мне следует обсудить этот момент с устроителями турнира и достопочтенным Джияном. Жди здесь.

Сказав эти слова, практик взмыл высоко в небо и, оттолкнувшись от одного из восьми опорных столбов арены, унёсся в сторону зрительских трибун.

Проследив за удаляющимся распорядителем глазами, я неожиданно для себя пересёкся взглядом с папашей своего недавнего противника. Патриарх Жёлтых облаков чинно восседал на положенном ему месте и с грустью смотрел на своего раскорячившегося по полу сына. Похоже, юный Ляо вряд ли в ближайшее время удостоится чести потрогать отцовскую флейту. Жаль пацана.