Восьмидесятый

В помощь позвали повара, но и перед тремя захватчиками дверь выстояла. Тогда было принято единогласное, хоть и не вполне безопасное решение: лезть через балкон. Полицейский взял миссию на себя.

Портье, утирая испарину, гадал, где и как они обнаружат мертвеца: может быть, в ванне, полной крови, или болтающимся под потолком – одним словом, на воображение он не жаловался. Однако через десять минут дверь открылась и явила озадаченного полицейского.

– Никого нет, – развёл он руками. – Вы уверены, что он никуда не отлучался?

– Так ведь дверь закрыта изнутри, – возразил портье, у которого, надо признать, на душе полегчало.

Предвкушение катастрофы быстро сменилось любопытством. Портье мог поклясться, что гость не покидал отеля: на ночь парадную дверь запирали на ключ, а в остальное время мимо стойки не проскользнешь незамеченным. Значит, постоялец все еще где-то здесь.

Все, включая полицейского, принялись обходить этаж за этажом, на разные лады выкрикивая имя пропавшего, но никто не отозвался. К утру пришлось признать: либо постоялец испарился, либо сиганул из окна и, чудом уцелев, сбежал.

Но чемодан на всякий случай припрятал, всякое же бывает.

***

Робин проклял все на свете, пока добирался до затерянного в Карпатах отеля, в прошлом роскошного, а теперь порядком обветшавшего. Все краски его фасада поблекли, красный выгорел до бледного розового, золотой – до едва различимого лунного, пару окон заколотили досками.

За стойкой у входа скучал портье – немолодой, в поношенном сюртуке, затертом на лацканах, с большими печальными глазами. Увидев нового гостя, он оживился, подскочил на месте и изобразил любезность.

– Вы хотеть комната на один человек? – по-английски спросил он, но постоялец жестом прервал его.

– Я знаю венгерский, – сообщил Робин. – И мне не нужна комната. Точнее, пока не нужна. Может, чуть позже.

– Тогда чего вы хотите? – портье недоуменно уставился на гостя и отступил на шаг.

Он явно не ждал ничего хорошего от человека, который явился в отель, но не собирался в нем жить.

– У вас вчера должен был остановиться мой друг. Его зовут Аарон.

Портье аж подпрыгнул, глаза его округлились.

– Да-да, он был здесь вчера. Но сейчас его нет.