Птицы

 

 Я снова отправился на форумы, но там надо мной только посмеялись и обозвали жирным троллем. Вскоре я понял, почему. В разделе фанфиков был пост с кучей комментариев. Это была городская легенда о художнице с ником Мириэль, которая продала душу дьяволу. Её работы после этого стали как живые, но за каждую её приходилось платить эмоциями. Раздражением на сверлящего соседа, вкусом любимого чая, воспоминанием о первой любви. Когда стало ясно, что скоро платить будем нечем, она решила написать последнюю картину.

Вложила в эту работу всё. Слух, осязание, зрение. А главное – самые сокровенные мысли, те, что хранила глубоко под сердцем. Когда работа была закончена, Мириэль пропала. То ли ушла в картину, то ли умерла, но больше её никто никогда не видел. Я вздохнул и закрыл браузер.

 

 Рисунок выцветал. Птицы теперь больше походили на воробьёв или голубей, детали узора смазались. Каждый день какой-нибудь листок или нота превращались в грязные потёки на стене. Красота уходила, и я ничего не мог с этим поделать.

Мне оставалось только приходить к птицам каждый вечер. Если уж им суждено сгинуть, то хотя бы не в одиночестве.

 Апрельский вечер катил над городом тучи, их тени скользили по птицам. Я стоял и думал, что буду делать, когда рисунок пропадёт окончательно.

 – Как живые, правда? – раздался голос за моей спиной.

 Я обернулся. Передо мной стояла девушка. Невысокая, стройная, в длинном жёлтом пальто и голубых варежках.

 Я кивнул.

То ли своим мыслям, то ли ей в ответ.

 Её голос звучал как низкий немного надтреснутый усталый колокольчик. Мягко и приятно.

 – Знаешь, иногда я думаю: а что если бы эти птицы могли улететь. Куда бы они отправились? Может, в Африку? Или в Италию?

 – Наверное, в другой мир, – ответил я. – Подальше от клеток и узоров. Туда, где не бывает сугробов в апреле.

 – Может быть, – улыбнулась она в ответ.

 Девушка повернулась и пошла прочь по переулку. Я хотел её окликнуть, но не знал имени.

Да и что бы я ей сказал?

 

 Дни разматывались как лента дешёвой туалетной бумаги без перфорации. Скучные, одинаковые, с неприятными вкраплениями.

 Я приходил к птицам, как и прежде, пока однажды не понял: я надеюсь, что та девушка придёт снова. Я проигрывал наш диалог в уме раз за разом, придумывал свои остроумные шутки и её ответы. Когда она всё-таки появилась, от радости всё это вылетело у меня из головы.