Богатыристика 3. Проклятье мертвой головы

Не успев толком остановиться, Бабуин уже спрыгивает с мотика, хоть подножку поставить успел, и бежит к горящему затору.

Схватив ближайший байк за колесо, размахивается, и по широкой дуге запускает его в сторону колонн, а потом наклоняется к следующему…

- Эй! - замечаю, как к Голд Вингу сочится скользкая тень и даю ей пинка.

Если мы не свалим отсюда в ближайшие пару минут, нас задавят те, кто остался без байков…

Маркус это тоже отлично понимает.

Подъехав на расстояние вытянутой руки - вот сейчас он снимет шлем, и я увижу лицо базилевса… - он знаками показывает, что постережет байки, в то время как я помогу Бабуину расчистить затор.

Шлема он не снял, но выбора нет. Кивнув, я слезаю с мультистрады, и стараясь не дышать чёрным удушливым дымом, тащу из горящей кучи какой-то мотик, кожа седла уже выгорела, рама погнулась от жара. Как ещё не рванул ни один из баков…

И он рванул - где-то в глубине кучи, за ним ещё один и ещё.

Схватив Бабуина за локоть, я тащу его подальше, под прикрытие колонн, осколки и обломки летят во все стороны, один просвистел совсем близко, я почувствовал острую боль в плече…

Бабуин молча отрывает от майки длинную полосу и перетягивает мне руку, прямо поверх куртки, я благодарно киваю и мы двигаем к своим байкам - взрывы стихли, от затора осталась дымящаяся мусорная куча, и те, кто посмелее, уже пробуют преодолеть раскалённый, воняющий бензином затор.

Маркус так и стоит рядом с нашими байками. Рядом, в позе ошпаренного муравья, валяется неудачливый вор, дальше свернулся ещё один.

Он вампир, - напомнил я себе. - И сильнее любого из гонщиков, включая нас с Бабуином.

Я отдал ему салют - поблагодарил. Тот наклонил зеркальный шлем, рявкнул педалью газа и рванул вперёд - только его и видели.

Чем дальше, тем чаще приходится огибать сломанные, вышедшие из строя мотоциклы. Байкеры тоже здесь - лежат сломанными куклами, или пытаются ползти на обочину, одного такого я чуть не переехал, не заметив в темноте.

Около восьмидесяти машин, в общей сложности. За точность не поручусь, но интуитивно казалось, что именно столько осталось позади.

Чтобы прибавить газу и рвануть, речи уже не идёт, дорога запружена под завязку.

Пригород.

Меси уже не тот роскошный проспект, что в центре.

Здесь это обычная улица, гранитное покрытие сменилось камнем, гладким, с скруглённой головкой, наедешь на такой колесом - руль бросает вбок, мотик прыгает, как на пружинках.