Богатыристика. Тайны сухого озера

Под Бабуином сломалась ветка, он грохнулся и сломал руку. Всё лето ходил в гипсе, с «самолётом», и плечами после этого стал пожимать вот так, криво.

И я сразу расслабился.

От того, что всё-таки это старый добрый Бабуинище, а не какой-то подменыш.

А ещё я всё время ждал: вот сейчас откроется дверь дома, на крыльцо выплывет огромная, как испанский галеон, Ленка, выкатятся отпрыски, и придётся вставать, здороваться, говорить комплименты и глупо сюсюкать с детками…

И от того, что ничего этого не будет, и кроме Бабуина здесь никого нет - я расслабился.

Хотя и нехорошо радоваться, что от друга супружница сбёгла, и я это прекрасно понимаю. Но всё равно радовался.

Потому что, когда ехал в это Мамонтово, к нему на дачу, смутно, в глубине души, надеялся, что кроме нас здесь никого не будет.

Ну, разве что, ещё Комик.

- А что я?.. - Бабуин ещё раз пожал плечами, и неожиданно предложил: - Слушай! А давай-ка с тобой накатим, а?

- Так мы ж уже… - я кивнул на почти полную кружку пива.

До этого момента я не хотел пить: вдруг у нас совсем ничего не выйдет, и лучше будет уехать, чем продолжать эту тягомотину с почти незнакомым чуваком…

А пьяным на мотик я никогда не сажусь.

- Не, старик, пиво - это ерунда, - глаза у Бабуина загорелись. - Водочки, а? Под шашлык.

- А давай, - я уже понял, что никуда отсюда не уеду. Во всяком случае, пока не выясню, что Бабуину от меня по-настоящему нужно.

Вот если б жена ушла недавно - тогда всё ясно.

Одиноко, и некому морду набить… Ведь когда-то мы были одной бандой.

Но Ленка уехала давно - он даже не сразу вспомнил, когда именно. Значит, дело не в ней. Не только в ней.

И ещё днюха эта: вчера он сказал, что на день рождения. А сегодня ни словом об этом не обмолвился. Хоть бы извинился: дату, мол, перепутал… Хотя, чтобы лето с зимой перепутать - полным дебилом надо быть, а Бабуин всё-таки на дебила не похож.

Значит, что-то здесь не так.

И вот уже на столе стоит запотевший графинчик, и шашлыки на блюде исходят таким ароматом, что аж в животе бурчит, и оказывается, закусывать водку свежим чёрным хлебом, только из печи - это самое то…

- Знаешь, - сказал я, проглотив и водку, и хлеб, и закусив зелёным лучком.

- Это почему? - Бабуин налил ещё по одной, мы чокнулись и выпили.

- Вот по этому всему, - я обвёл взглядом стол. - Скатерть, фарфор, столовое серебро… Мясо во рту тает, а хлеб меня вообще нахрен убил.