Книга первая. Укус Милосердия

- Конрад? – явно удивляясь самой себе, спросила она, - А зачем мы сюда, когда я дома была? Я же из Гильдии? Или тебе прям убить кого-то…

- Не-не, никаких убийств, - лопнул я какую-то важную ниточку внутри головы своей спутницы.

- Ааа…

- Понимаешь, - положив руку на дверь, я посмотрел на миниатюрную каштановолоску, - Ты с этим не справишься.

…и толкнул створки. За ними нас ждала просторная, квадратов на сорок, приёмная, в которой находилась скучающая полуорчанка-секретарша, да двое троллей, пытающихся заговорить ей зубы.

Накачанных таких, затянутых в черные костюмы, с белыми сорочками и даже галстуками-бабочками.

Если бы меня кто-нибудь спросил, то я бы ответил, что без троллей не было бы никакого Омниполиса. Никакого, маму вашу, прогресса и процветания. Именно их невероятные сила и выносливость, помноженные на нехилую регенерацию, именно их нужда в других разумных, достаточно ловких и умных, чтобы поймать достаточно еды для прокорма троллей, и стали основным кирпичиком благосостояния нашей прекрасной цивилизации.

Тролли – это мощь, тролли – это сила, тролли – это труд!

А еще они огромные мясные танки.

- Оу! – гулко удивился один из двухметровых громил, поворачиваясь к нам всем телом, - Ты, мелкая?! Неужели решилась…

Бабах! – рявкнул мой обрез, выплевывая шмат картечи троллю в пузо. Затем, чуть изменив положение ствола в пространстве на пузо номер два, я произвел второй выстрел, - Бабах!!

Двумя элегантными движениями моего пальца пищеварительные тракты троллей, которых тут явно хорошо кормят, превращаются в мелко взбитый фарш, от чего ребята начинают страдать, стонать и лежать на полу.

Они с него встанут, но не скоро. Через недельку.

- Конра…, - скрипит Шпилька, но я, кокетливо улыбаясь полностью потерявшей скучающий вид орчанке-полукровке, одной рукой пихаю малявку за стол, а второй достаю из кармана «грунт». Очень вовремя, так как из двери, ведущей к местному боссу, совершенно непрофессионально выскакивают орки со стволами. Две штуки. Массивные, крепко сбитые, прямо копия того, кто сунулся ко мне домой, но куда менее потрепанные жизнью.

А тот выглядел так, как будто бы жизнь точила об него свой нефритовый дяньтянь лет двадцать без перерыва. Ну, до того, как стал краской на моем потолке.

Два выстрела, каждый в колено. Нет, я не профессиональный стрелок и неуязвимый герой, во мне тоже пара дырок, но я – вампир, а они нет. Поэтому я могу подойти к стонущим телам и выбить у них оружие, а они могут лежать и страдать.