Операция "Книжный червь"

Дверь захлопывалась за ним, как пасть гигантского чудовища.

– Видал?

– Да уж... – кивнул маг. – Стой здесь, я подойду поближе.

На ходу он мучительно размышлял – что же делать с несчастными, добровольно кидающимися в ловушку? Ну, не хватать же каждого за рукав? Проблему нужно решать кардинально.

За несколько шагов до крыльца в лицо Вальдемару Карловичу пахнуло мертвечиной и чем-то противным, кислотным... он так и не смог понять, на что похож этот запах. Смрад вызывал ассоциации с прозекторской и вымоченными в химрастворе трупами.

Ещё пара шагов и маг уткнулся лицом в невидимое, но плотное препятствие. Холодное, скользкое по ощущению. Сконцентрировавшись, он призвал силу Огня и, пустив её в трость, попытался проткнуть дырку в преграде. Никакого эффекта, будто бронированное стекло.

– Ух, ты какая... – проворчал Вайс, пытаясь струйкой огня прожечь маленькую дырочку.

Защитный экран уплотнился в точке касания с пламенем, сильно похолодел и огонь внезапно погас, несмотря на магическую подпитку. Вальдемар с удивлением осмотрел ноготь, при помощи которого пытался достичь успеха.

Повторил:

– Ух, ты какая...

В это же миг он ощутил, как на ментальном, так и на физическом уровне (по изменившейся вибрации плит под ногами), что некая злая сила, скрывающаяся в здании библиотеки, заметила его попытки.

Вальдемар всегда отличался осторожностью и принимал только взвешенные решения. Глупо вводить в бой пехоту без артподготовки. Он быстро – очень быстро – разорвал связь с магией и отошёл туда, где ждала Анна.

– Что там? – спросила она.

– Не знаю, – покачал головой Вайс. – Но, похоже, мы вляпались во что-то серьёзное.

– Ты кому-то звонил?

– Конечно. Профессору. Тополину. Ну, и Носику, конечно, куда же без него?

– Значит, ждём?

– Ждём. Они обещали не затягивать.

Первым появился профессор Святослав Исаев. Ну, ещё бы... От филологического факультета Донецкого национального университета до библиотеки рукой подать. Так и должно быть. Выдающийся учёный современности в области когнитивной лингвистики быстрым шагом спускался по бульвару, неся за спиной неизменную гитару в потёртом чехле.

Лысоватый, улыбчивый, широколицый. Из-под расстёгнутой куртки выглядывал ярко-синий свитер.

– Что у вас тут? – спросил он, щурясь и улыбаясь. – Никак без старого больного профессора?

– Я же тебе говорил по телефону... – устало вздохнул Вайс.

– Говорил, говорил. – Взгляд Исаева стал цепким. – Сейчас я их прощупаю.

Он скинул с плеча гитару и принялся расчехлять её.