Ловец одарённых

Его сестра сказала, что он может быть здесь.

— У вас к нему срочное дело? Бизнес? Знаете, его порой днём с огнём не сыщешь — вечно чем-то промышляет.

Славик прошёлся мимо контейнера, внимательно разглядывая коробки с грузом.

— Так вы не знаете, где он? — с лёгким нажимом произнёс Марек.

— Нет, увы, — Славик повернулся к нему, беззаботно ухмыляясь. — Извините, если это всё, то я ничем сейчас не помогу. К тому же надо оприходовать поставку.

«Лжец. Наверху кто-то есть. И это явно не рабочий киборг. Более того — его мысли от меня скрыты».

— Может, ваш сотрудник подскажет?

— У меня нет сотрудников. Кроме этих безмозглых ребят, — Славик кивнул в сторону киборгов.

— А тот, что наверху? Я точно слышал, как там кто-то работает.

Славик напрягся.

— Это ещё один кибертех. Из мастерской.

— Вот как.

— Ага. Извините, но я сейчас занят, а вы явно не клиент...

Дверь мастерской на втором этаже приоткрылась, и в проёме появилась белобрысая курчавая голова. Парень с любопытством посмотрел на Марека, и обратился к своему приятелю.

— Слав, извини, что отвлекаю, но я хочу прихватить с собой кое-какое оборудование на денёк. Славик?

Тот успел отреагировать быстрее, чем Марек хоть что-то сделал. Впоследствии псионик проклинал жару, мучившую его в тот день — из-за неё он всегда становился медлительным.

— Фрэнк, беги, это за тобой!

«Чёрт!»

Белобрысый бросился обратно в мастерскую, а Славик уже замахивался на Марека монтировкой, лежавшей у вскрытого контейнера — и замер, не закончив замах.

— Спи! — скомандовал Марек, вырубая его ментальным приказом, и бегом бросился к выходу.

Фрэнка он увидел уже удирающим по переулку. Явно спустился по пожарной лестнице. Психическая проекция Марека рванулась следом, вцепилась в добычу и... бессильно соскользнула.

— Мать твою! — ошеломлённый Марек продолжил погоню. — Этот город меня в могилу сведёт!

Бегать Марек не привык, и в который раз проклял вездесущую брусчатку. Фрэнк же проявил немалую прыть, удирая от него запутанными двориками и переулками Новой Сарагосы.

Дыхания не хватало, а прыткий мерзавец, которому все ментальные атаки были, что с гуся вода, уже почти оторвался. Марек ещё мог отследить его по шлейфу страха и адреналинового куража, но и эти эмоции быстро затухали, словно пыль прокалённых солнцем узких улочек заволакивала даже их. Пыль на дороге, пыль в Эфире, пыль повсюду.

Однако у Марека было много учителей, в том числе с более приземлёнными умениями, чем те, которые он предпочитал использовать.