Сказки Перехода

– Я была в горах… – шепчет она. – Сон, я в это время – была в Синих горах! Приходила в себя. Отдыхала. Набиралась сил. Росла, – голос Ри переполнен ненавистью – к себе. – А Миклоша – уже не было.

Из ее распахнутых глаз текут реки и реки, и мне так жаль ее – и так хочется прижать ее голову к своему плечу, успокоить, спрятать – совсем как раньше, когда она была малявкой- бродяжкой, а я был ее нянькой. Но я только и смею, что протянуть ей платок.

–Ри, этого было не предотвратить. Никто бы не смог. Но – ты меня слышишь, Младшая? – мы сможем сделать кое-что другое.

Такое, во что Миклош ввязался бы всей душой, как только об этом узнал. Мы можем запустить время города. А если вдруг получится, то и саму Тень обкромсать, насколько это возможно. И в этом – Миклош будет с нами до последнего. Давай рассказывай, что ты там накопала.

Глава 4. Лис. От рассвета до рассвета

4. Лис. От рассвета до рассвета.

1.

Как-то не задался сегодня день. Как затлел тревогой с самого утра, так и тянулся до полудня тяжелым смрадом.

Прорваться сквозь него. Сквозь запах железа и солярки. Сквозь этот наш дурацкий, нескончаемый и почти безнадежный ремонт заклинившего движка. Сквозь телефонные гудки – тоже безнадежные, тоже нескончаемые… Прорваться. И не свихнуться при этом…

Прихожу в себя только к обеденному гимну.

Солнце. Духота. Вонь жженых покрышек и бараньего жира: Эч, Ук и Ога, мои подручные, трапезничать наладились. Расселись у костерка, жарят в котелке какую-то требуху. Отдыхают, черти. Предоставили мне – как старшему всей этой шараш-монтаж-конторы – почетную миссию ковыряться в нутре у бронированного красавца «завра».

Его, совсем еще нулячего, умник-хозяин довел практически до инфаркта, а потом сплавил нам. С приказом вернуть к жизни в кратчайшие сроки…

…А мне – ну никак нельзя еще и сегодня в мастерской допоздна задерживаться!

Вылезаю из-под капота, досадливо сплевываю в песок. Окликаю. Грозно пинаю консервную банку в сторону костра.

Этим, забалдевшим под резиновый чад, хоть бы что.

Хоть бы спиной дернули. Гоняют своё радио – вместо того, чтобы механику помогать. Мне, то есть.

Засранцы беспаспортные. Понабрали их на мою голову.

Хотя – что уж там, я и сам на птичьих правах. Если бы не Дарий, наш хозяин – и приятель мой с самых щенячьих времен, мне не то что автомастерской этой – ничего, кроме глухого Заречья, было бы не видать как своих ушей. Да и того – при условии, что раньше меня не сграбастают наши доблестные низинные полиционеры.