Фредди

– Завтра мы с тобой разберемся, шутник, – бросил полицейский Смиту, запер участок и пошел домой.

По пути Браун заглянул к жившей по соседству мисс Болт. Старушка рассказала, что парень как с неба упал.

– Я уже говорила Стивену. Стою у окна – а он совсем рядом проходит, как будто из черного хода вышел. И к ограде идет. Страшный!

– Уже не страшный, – сказал Браун. – Завтра с ним разберемся.

Сью ждала мужа на крыльце, покачиваясь в старом скрипучем кресле со стаканом в руке. Второй – еще полный – стоял на перилах.

Поцеловав жену, Браун взял свой стакан и с наслаждением пригубил разведенную соком водку.

– Откуда ты знала, что мне не хватает выпивки?

– У каждого своя работа, дорогой, – улыбнулась Сью. – Что там с этим жутким парнем?

– Понятия не имею, – честно признался Браун. – Поставил всех на уши, признался в убийстве, которого не было. Думаю, очередной хиппи, косящий под дурака, чтобы избежать Вьетнама. Или дезертир. Или на самом деле сумасшедший.

– Зря я спросила. Оставь его до завтра, переодевайся и поиграй с Джимом-младшим.

Он тебя заждался.

– Так и сделаю.

Разобраться с Джеком Рэндаллом Смитом на следующий день не удалось. Парень твердил, что убийство не выдуманное, требовал машину, чтобы показать, где совершил его, и остановился у дома Брауна.

– Это не смешно, – сказал полицейский.

– Я и не шучу.

Психолог из соседнего города провел наедине с парнем два часа и заключил, что тот искренне верит в то, что говорит правду. Между тем, коллеги со всего штата отзванивались, опровергая его слова.

Массовых убийств в злополучный день, а также за две недели до нее зафиксировано не было. Родственников Смита не нашли, в списках дезертиров его имени также не значилось. Человека по имени Джек Рэндалл Смит как будто не существовало, и именно поэтому он просидел за решеткой целых четыре дня. Наконец, Браун сдался. Удерживать парня без обвинения он больше не мог, и все шло к тому, чтобы сбагрить его медикам.

– Упечем тебя в психушку, Смит.

– Мне все равно, – с блаженной улыбкой на лице произнес безумец. – Скоро я умру.

– С чего бы это?

– Док сказал.

– Уилфред?

– Кто? – презрительно усмехнулся Смит. – Этот ваш мозгоправ? Нет, конечно, настоящий док, тот, который оперировать отказался. Неужели вы считаете, что я пошел бы на убийство, случись мне пожить еще немного? Нет. Но я смертельно болен, так что взял от жизни все, что мог. И прославился, конечно, хоть вы и не скажете об этом.