Станция Озерки

Облупившиеся хлопья краски свисали с фасада, на ступенях покрошился бетон, виднелись трещины. Деревянную дверь перекосило, а табличка на ней, некогда бывшая золотой, поблекла, и на ней стерлись некоторые буквы.

Удручающее зрелище в совокупности с территорией, где от асфальта остались только редкие островки — все остальное покрывали «кратеры», между которыми Brabus лавировал, как мог.

Марк поднялся по ступеням и потянул на себя створку. Чуть плечо не вывихнул. Дверь оказалась заперта. Марк выругался под нос и постучал.

Спустя несколько долгих мгновений дверь отворилась, и на него уставился бородатый лысый мужик в косухе.

— Че надо? — пробасил он, подозрительно глядя на Марка.

— Шоколада, — усмехнулся Марк. — Я на собеседование. Марк Голицын.

— Ой, твою-то мать за ногу дери! Десятка пожаловала!

— А у вас их нет что ли? — спросил Марк, хотя догадывался какой будет ответ.

— Очень смешно, — скривился мужик. — Залетай.

Он широко распахнул створку, пропуская Марка внутрь.

Здание внутри напоминало заброшенную школу — холл со старыми кожаными диванами и длинный коридор с десятками дверей, расходящийся от холла направо и налево. Тут даже имелся царь всех офисов — большой кривой фикус в глиняном горшке.

— Начальство у нас на третьем обитает. Идем провожу, — мужик направился на лестницу. — Опера там же, на втором всякие бухгалтерии, переговорные. Столовка на первом, но она закрыта. В подвале тир, качалка и тренировочные залы.

Марк слушал мужика, уставившись на его широкую спину, точнее на эмблему AC/DC на косухе.

Его мало интересовало, что и где тут находится. Задерживаться в Седьмом отделе не было никакого желания. Так что он планировал посмотреть на зама и свалить отсюда как можно скорее. Отец, конечно, прав: пора завязывать с депрессией, может даже надо сходить к психологу. Но работать в акудзинской ментовке... Лучше вернуться в родную Ильку и вести лекции, выискивая среди студентов самородки и помогая им выбрать свой путь.

— Пришли, — мужик остановился перед деревянной дверью с золотой табличкой.

«Заместитель директора Седьмого отдела Константинов Олег Дмитриевич» — прочитал Марк.

— А директор где?

— Данилов тут не появляется, — усмехнулся мужик. — Считай, что его нет. В Правление метит, вот и обитает там последние года полтора.

Мужик взял Марка за плечо, распахнул дверь и подтолкнул его в кабинет, захлопнув дверь так, что с потолка посыпалась штукатурка.