Город Мертвых Талантов

Она выдохнула. Успела. Ее появление, по-видимому, не удивило Савву и не смутило. Он даже положения не переменил.

— Отличное решение! — сказала Саша, подойдя к нему. — Просто взять и убежать.

— Я не убегаю. — спокойно ответил Савва.

— Ну разумеется. Ты гордо уходишь в закат.

— Можешь не стараться. Я просто ухожу.

— Зачем?

— Хочу побыть один. Разобраться в себе. — ответил он, не раздумывая. Легко и без запинки, будто заранее подготовился.

Саша понимающе кивнула. Стена. Попробовать в обход?

— Куда поедешь? — так же легко спросила она, — Ты что-то говорил про Италию.

— Пока не знаю. Как пойдет. Но по Европе точно прокачусь.

— Грандиозно. А через границу ты как собрался? Тебя примут на первом же посту.

— Не примут. Я тот муравей, что умеет находить дырки в куске сыра. — усмехнулся Савва.

— Хорошо устроился. А жить на что собираешься?

— Придумаю что-нибудь. — беспечно ответил он. — Играть-то я не разучился. Инструменты со мной.

— Так себе план.

— Какой есть. Ты, когда неслась в Самородье, думала, на что будешь жить?

— Нет.

— Вот видишь.

— Вижу. Со всеми попрощался?

— Может хватит уже?

— Согласна. И ты тоже прекращай.

— Прекращать что?

— Думать только о себе. Плевать на тех, кто тебя любит.

— Любит? Не знаю таких. — он отвернулся.

— Неужели? И с Карлом Иванычем не знаком? — сказала Саша ему в спину.

— Перестань. Он такой же, как все. Любил мой дар, а не меня. С тех пор, как я его лишился, он спит и видит, как бы от меня избавиться.

Наигранное спокойствие слетело с него. Он смотрел на Сашу затравленным волчонком, будто не она стояла перед ним, а Карл Иваныч собственной персоной. Вот теперь можно разговаривать. Саша перешла в контратаку.

— Ты не мебель. Ты идиот. Карл с ума сходит. Бегает повсюду, ищет тебя, пуговицы на пальто рвет.

Савва опустил глаза.

— Скажи ему, что со мной все в порядке. Что я благодарен ему.

— Вернись, скажи ему об этом сам. Поговори с ним. Он любит тебя, он поймет!

— Не поймет. Опять начнет меня строить. Он желает мне добра, но я устал жить по его указке. Развлекать народ на ярмарках. Хватит с меня Музеона.

— А что взамен?

— Ничего. Я хочу избавиться от своей истории. Уйти туда, где никто меня не знает. Не смотрит презрительно, не строит догадок.

— Допустим. А что дальше?

— Не знаю. — ответил он хмуро.