Металлический колокольчик

Он болеет, как думаешь?

Моника тихо подошла к окну и аккуратно заглянула внутрь.

— Вижу мальчика. Он спит.

— Он постоянно или в постели, или у родителей на руках.

— Может, подарить ему друга?

Моника покосилась на сумку, что была переброшена через плечо.

— Что? Чушь. Разве мальчики играют в куклы?

— А почему нет?

— Ты думаешь, им нужны все эти побрякушки?

— Это же воплощение всех образов в голове.

— Как же ты иногда всё усложняешь, — цокнула языком Венди. — Я рассчитывала на «да» или «нет».

— Определённо нужны.

— Я почему-то уверена, что ты ошибаешься, — возразила та, расстёгивая змейку. — Но раз осталась одна, то пусть. Листок, так. И... Ручка! У тебя есть ручка?

Она похлопала себя по карманам, ещё раз перерыла всё содержимое сумки и принялась обыскивать Монику.

— Я не ношу с собой ручки.

— Ты же всегда с ними таскаешься из-за диссертации! Обычно у тебя их не меньше трёх.

— Но мы же не ради диссертации здесь. Ты хочешь нарисовать что-то?

— Написать. Написать хочу. Может, монеткой выцарапать?

— Брось, — Моника потрепала подругу по голове, и та остепенилась.

— Может… А вообще так и есть. Ты молодец, соображаешь. Тогда просто оставлю куклу.

Она суетилась, будто собиралась вручить незаконченный подарок. При себе не было ни достаточного количества денег, ни конфет, ни даже ручки, чтобы написать хоть пару слов. Венди положила куклу на подоконник.

— Дьявол. Терпеть не могу, когда так.

Липкое чувство внутри оказалось недолгим. Оно выцвело ещё по пути домой, а потом и вовсе исчезло, стоило только лечь на кровать. Обе чувствовали усталость — за целый день они довольно много протащили и немало прошли. День протёк по одной схеме, но даже это было чем-то свежим и новым, совершенно несвойственным для будней Торакса. От уюта проснулся и аппетит, благо достаточно было зайти и забрать готовый ужин. Одна порция вмиг оказалась разрезанной на две части и быстро съедена.

— Я хотела спросить тебя касательно… Твоей компании, назовём это так.

— Слушаю?

— Что ты им планируешь сказать?

— Я уже говорила с ними. Всё позади.

— Правда? Ты попросила перерыв?

— Что-то вроде того, — серьёзным тоном произнесла она. — Сказала, что папа умер.

— Мать честная.

— Это не те люди, у которых можно попросить отпуск лишь потому, что устала. Но они знают, что отец болеет.

— Отстанут, думаешь?

— Надеюсь.