Листая Гессе

Она думала, что идет к Нему, а на самом деле шла к себе. И каждый раз, когда жизнь замыкала очередной круг, она, под затихающий цокот копыт своей не случившейся любви, снова и снова вглядывалась в своё лицо, ища черты себя вчерашней. Но в зеркале отражалась улыбка чужого лица. «Обозналась» – только это одно и было неизменным.

*А он жил словно бы в неоконченной пьесе, которую автор вдруг бросил за ненадобностью, не интересностью и бессюжетностью. И теперь её герой повис где-то в середине реки, которая медленно и неумолимо влекла его в неизведанную, неизвестную даль… Хотя почему, собственно, в «неизвестную»? Нет же, она влекла его как раз туда, где, как известно, «все там будем»! И теперь, как казалось, ему предстояло доиграть свою роль до конца и тихо уйти со сцены, без оваций и аплодисментов.

Сыграть добросовестно, в меру отпущенного ему жизнью таланта. Но как? Как, если автор покинул эту пьесу! Воспользоваться чужой ролью? Как делали многие и многие до этого? Или же рвануть наперекор судьбе – поперек, или даже против течения… И бить при этом себя в грудь, рвать жилы, харкать кровью, доказывая, что Я ЖИВОЙ! Что вот он я!. .

*

Она перестала рисовать цветы. Да и прятать срезанные цветы в книгах тоже. Ей давно стало понятно, что вечность цветку может подарить только любовь и она продолжала эту любовь искать. Но Он в её грезах никак не хотел приобретать никаких черт. Она знала только каким он не должен быть. Он не должен быть глупым, потому что глупость вообще, а мужская в особенности, доводила её до исступления, и ей хотелось кричать, и сметать своим отчаянным воплем, как ураганом, все вокруг.

Он не должен быть грубым, потому что она тогда, отвечая грубостью на грубость, превращается в портового грузчика. Он никогда не должен видеть в ней другую женщину, потому что она не сможет долго играть чужую роль и однажды таки сфальшивит и тогда всё рухнет. Да и чужие маски очень быстро прирастают, и их потом приходится отдирать с кровью. И затем опять очень долго искать себя, с большим трудом находить, но лишь для того, чтобы в очередной раз понять, что всё стоящее, которое у неё было, всё-всё, осталось в той, уже рухнувшей жизни… Что имела – не ценила, потеряв – жалела.

Что бежала она в поисках лучшей любви, лучшего мужчины, лучшей жизни, но… любви лучшей попросту не бывает. Тебя либо любят, либо нет, либо принимают тебя такой, какая ты есть, либо пытаются сломать, чтобы переделать по-своему…

А если любят, то тогда не нужны никакие маски.