Бестиарий спального района

Можно бы и водки — какой дурак, кстати, сказал, что в жару водка не идет? Очень даже идет, если холодная. Только от водки на подвиги тянет. Или на безобра­зия, это смотря сколько выпьешь.

Да, что бы ни пить, главное — не перебрать, а то вместо рассказика протокол получится. Из милиции. Как говорится, имеем опыт...

Впрочем, сейчас — только пиво. Ледяное. И чтоб все пристойно!

Он задремал. В голове что-то неспешно проворачивалось. То кар­тинки из жизни южного города, лет так сто назад, то почему-то тан­ковые колонны, прорывающие чью-то оборону, то причудливо ис­каженные эпизоды времен конца перестройки — замызганное кафе, какие-то тяжело глядящие друг на друга люди.

В общем, чепуха вся­кая.

Очнулся от внезапно сгустившейся тьмы за окном. Как можно проснуться от того, что стало темно, он не понимал, но точно знал — разбудило его именно это.

Он потряс головой, глотнул пива — нагреться еще не успело, зна­чит, кемарил недолго. Что ж темно так? Гроза, что ли, откуда ни возьмись, надвигается?

За окном что-то зашелестело.

Он повернул голову и увидел, как со стороны балкона штору отодвигает большая темная ладонь. Сердце зашлось и почти остановилось, он хотел крикнуть и не смог. Ладонь исчезла. Привиделось, ффу... Но беззвучный ветерок снова приот­крыл штору, и за стеклом показалось лицо, бессмысленное лицо, по­хожее на Васино, только чуточку зеленоватое.

Там же не балкон, в панике подумал он. За этой створкой окна ни­какого балкона нет. А этаж, между прочим, двенадцатый...

Лицо исчезло. Следовало встать, посмотреть, но никаких душев­ных сил на это не было. Сердце теперь бешено колотилось, руки- ноги противно дрожали, во рту пересохло.

Однако безумно хотелось курить, а сигареты лежали на подокон­нике. Деваться некуда — пришлось собраться, встать, подойти к окну. Не выглядывая за штору, нашарил сигареты, зажигалку, закурил, два раза с силой затянулся — и решился.

Зря решился: с темного неба прямо к нему на балкон пикировала давешняя бабка с корзиной, прикрываемая сзади-справа потным расхлюстанным милиционером.

Снизу, со двора, донесся гортанный окрик на незнакомом языке, парочка заложила вираж, отлетела в сторонку, взмыла вверх и снова ринулась в атаку.

Тьфу, подумал он, направляясь под очередной душ. Надо же, с пива, и чтоб так повело... Вот тебе и рассказик. А с другой стороны, оно, может, и к лучшему. От этих рассказиков толку — ноль. Самолюбие, конечно, тешит, когда в Клубе тебя хвалят. Но не более того.