Стефано

— Прямо в магазине?! С инструментами?! — восторженно раскрыл рот младший Данил. 

— Нет, — улыбнулся Зах. — Раньше это была просто квартира. Как у нас дома, только… поменьше размером. 

— А-а-а-а… — протянул мальчик и снова вернул своё внимание барабану.

— Тогда… С возвращением домой, — улыбнулся патлатый и Захария кивнул ему в ответ.

— Спасибо. Заверните нам эту гитару. Сколько с меня?

Потребовалось ещё минут двадцать, чтобы собрать покупку так, чтобы свою гитару Ян мог нести сам.

— Глеб Викторович, здравствуйте.

— Захарий? — подслеповато сощурился тот и улыбнулся. — Здравствуй-здравствуй. Давно уж тебя не видать. А это твои?

— Мои. Ян и Данил. 

— Отец был бы рад, — дед уселся удобнее и похлопал по лавочке возле себя.

— А можно мы на качелях покатаемся? — с надеждой спросил Данил, а Ян поудобнее перехватил гитару.

— Можно, — хмыкнул Зах и отобрал у сына инструмент. — Давайте, бегите. Мы пока поговорим.

— Ура! — ребятня побежала наперегонки к детской площадке, а он сел на лавочку рядом с соседом.

— Так что, значит, продал батину хату? — усмехнулся старик.

— Так давно ещё. А зачем она мне? Я же всё равно не здесь живу.

— Ну да, всё так. 

— А вы Дениса давно видели?

— Кого? — дед нахмурился.

— Ну, Дениса, отцовского друга. Я ему и продал-то квартиру. 

— Не знаю я никакого Дениса, сынок. Ты ж знаешь, мы часто общались со Стефаном. И друзей его видел всяких.

— Ну, он такой… высокий, худой, черноволосый и нос у него ещё такой, острый, выдающийся, — попытался описать мужика Зах. — Писатель.

— Нет, не знаю такого.

Зарахия задумчиво уставился на вывеску магазинчика. Перед его глазами снова возникли облагороженные стены и уют музыкального пристанища. В голове всплыли слова этого загадочного незнакомца Дениса о том, что он создаёт новое на основе реальности… 

— Да нет, — наконец ответил Зах и улыбнулся. — Наоборот. Очень даже наоборот.