Дьявольская трель

Не сказать, что девушки имели посредственную внешность, но на фоне Эмили они, бесспорно, блекли.

Парни, как на подбор, одеты в черные классические туфли, черные брюки, белые рубашки и темно-синие пиджаки все с теми же брошами. В глазах Эмили читалось неприкрытое высокомерие, а искаженная улыбка начала практически мгновенно зарождать ненависть у окружающих. «Кто это такая?» — эхом донеслось до нее из толпы. Она отвернулась, но улыбка все еще искрила на ее губах.

Как только Гарри и Эмили вошли в здание, директор встретил их в фойе.

— Добрый день, мистер Дорсон! — начал низкорослый мужчина в коричневом пиджаке, которому на вид было около пятидесяти. — Пройдемте в мой кабинет.

Они шли по просторному светлому коридору. Здесь Эмили не увидела картин и даже цветов, от чего все нутро данной школы казалось каким-то стерильным. «Как в больнице», — подумала она.

Взгляд Эмили упал на юношу, который стремительно шел ей навстречу. Судя по форме, он являлся учеником этой школы, но в отличие от тех персонажей, что она встретила на входе, он выглядел неуклюже: рубашка не заправлена, ее верхние пуговицы и пуговицы пиджака расстёгнуты.

Как только он немного приблизился, Эмили смогла разглядеть каштановые волосы и серые глаза. Словно хрустальные. «Какой красавчик», — подумала она и смахнула черные пряди назад. Он посмотрел на нее в ответ, за пару секунд просканировал лицо, а затем опустил взгляд ниже — ее сосок, съежившись от холода и став твердым, выпирал на ткани белоснежной блузки.

Парень улыбнулся и сразу же посмотрел опять девушке в глаза. Эмили ничуть не смутилась, даже наоборот. Когда он прошел мимо окончательно, она обернулась и увидела, что он тоже смотрел ей вслед.

Директор открыл дверь своего кабинета и предложил Гарри с его дочерью войти. Его обитель можно было назвать типичным логовом хозяина: на полках теснились и пылились различные кубки, выигранные на конкурсах, а на стене над ними висели многочисленные дипломы и почетные грамоты.

На столе ничего лишнего, он светился пустотой. Эмили подумала, что этот мужчина перфекционист, потому что те вещи, которые все же присутствовали на его столе, лежали слишком ровно и слишком идеально.

— Итак, мы можем начать, — заговорил директор, присаживаясь на свой стул. — Меня зовут Кристофер Блум, я директор школы «Эперфилд». Как я понял из нашего разговора по телефону, у вас что-то срочное…

Блум, очевидно, предполагал, о чем пойдет речь.