Нелюди

- Уж лучше это, чем штаны от розовой пижамы, - оправдываясь, пояснил свой выбор я, - в них я выглядел как гламурный бомж.

- Ты прям Джордж Майкл, так и излучаешь мужскую энергию, - подначила Кэт, - если полиция остановит, скажу, что ты мой дядя – гей из Сан-Франциско.

Такого сравнения я не ожидал, но, видимо, так выглядел со стороны. Нужно  поговорить с девчонкой и попросить её высадить меня в следующем городке. Скучающий мальчишка листал блокнот сестры, разглядывая рисунки. Я думал о том, как начать разговор с Кэт, когда боковым зрением заметил знакомые черты.

- Постой, дай-ка мне это, - я выхватил из рук парня предмет и судорожно начал переворачивать страницы. На одной из них был нарисован полковник Вольфган Люттер Флэтчер. Я буквально смотрел на его фотографию! Быстрым шагом я доковылял до кабины.

            - Что это? Откуда ты знаешь этого человека? – я поднёс блокнот к лицу Кэтрин с таким видом, словно это древняя карта с сокровищами.

 - Не знаю, я просто рисую, образы сами появляются в голове, - девчонка на секунду отвлеклась от дороги и посмотрела на меня, выдерживая буравящий взгляд,  - честно, я его не знаю.

Автофургон начал сбавлять скорость, двигатель несколько раз чихнул, машина встала на обочине.

 - В чём дело? – я не понимал причину остановки. Неужели своими расспросами я затронул её чувства?

 - Бензин, - просто пояснила девушка, показывая на приборную панель, - он у нас закончился.

***

Кривой шрам молнии перечеркнул тёмно-лиловое небо.

Одутловатые тучи медленно ползли на запад, подгоняемые холодным ветром. Того и гляди хлынет дождь, не хотелось встретить его в дороге. Погода была такой же поганой, как и моё настроение. Просидев у автобуса около часа, я принял решение идти пешком, благо, если верить бумажной карте, прикреплённой у водительского места, в трёх милях к востоку находился небольшой городок. Название его я прочитать не смог, потому что оно скрывалось в потёртом изгибе, разрезавшем карту белесой раной. Может быть, там удастся найти машину. Фургон нужно бросить, это первое, что начнут искать копы.

Боль уже стала привычной, как рекламные блоки во время сериала. Я ковылял, прихрамывая на раненую ногу, и старался не отстать от детей. Признаться удавалось мне это с трудом. Девчонка с парнишкой задавали мне хороший темп, я скрипел зубами, но шагал на пределе сил. Быть обузой для двух малолеток – это последнее чего может ожидать от жизни взрослый мужчина.