Мартынов. Неделя Стюарда.

Должно быть, кто-то увидел меня в таком неприглядном состоянии и посчитал мой внешний вид достаточной причиной для таких глупых догадок.

– Не знаете ли вы, кто мог бы быть источником этих слухов? – полюбопытствовал Василий Петров.

Я снова представил порку Анастасии Владимировны. И порку совсем не эротическую.

– К сожалению, нет, – сказал, однако, я, – видите ли, я сегодня виделся с несколькими девушками и, даже учитывая то, что я ничего никому из них о предстоящей дуэли не сообщал, кажется, моё молчание их только ещё больше убедило в том, что они себе напридумывали.

– Ох уж эти девушки, – посочувствовал мне секундант графа Озёрского, – что ж, не буду вас более отвлекать, хорошего вам вечера, Матвей Михайлович. Завтра в пять утра, в условленном месте.

– И вам хорошего вечера, – ответил я и закончил разговор.

Обессиленный я завалился на диван в своей гостиной. На полу лежала какая-то бумажка.

«Ужас какой-то, Тарас совсем что ли перестал убираться?» – сокрушённо подумал я, поднимая бумажку. Когда она оказалась в моих руках, на неё попал свет из окна, и я увидел, что на обратной стороне есть какой-то текст.

«Игра со внешним сюжетом, который могут проходить разные игроки, как одновременно, так и отдельно друг от друга».

Это была записка, которую я написал сам себе, чтобы не забыть свою идею об игре нового типа!

Я дотянулся до стола и взял телефон, чтобы позвонить отцу и спросить, нет ли у нас каких-нибудь активов, связанных с индустрией видеоигр. Естественно, я вспомнил о том, что экран моей «ладошки» разбит только тогда, когда мой взгляд упал на её покрытое густой сетью трещин стекло.

«Завтра же куплю новый!» – решил я.

В дверь засунул голову Тарас.

– Матвей Михайлович, ужин готовить? – спросил он.

– Закажи из ресторана что-нибудь, – махнул рукой я. – Дай мне свою ладошку, пожалуйста, если ты не против, моей сегодня конец пришёл.

Тарас молча разблокировал свой телефон и подал мне. Я зашёл в «контакты», чтобы найти номер отца. К моему сожалению, я ничего не понял: все контакты в телефонной книге Тараса выглядели так:

«А.

Б. М.

Б. С.

В. В.» и т.д.

– Тарас, – обратился я к нему, – мне нужен номер моего отца.

– А вы начните набирать цифры, Матвей Михайлович, – предложил дядька, – контакт-то и высветится.

– Для этого я должен помнить номер, не так ли, Тарас? – сказал я, бросив на него саркастичный взгляд.

– Ну, это да, – закивал Тарас – номер помнить нужно.

– А если я помню, номер, – продолжил я.