Сезон Гроз

Службы спасения по нескольку раз в день присылали смс «Осторожно, сезон гроз!», интернет бурлил, планета неслась сквозь пространство и время.

А я постоянно мерзла. В Лиссабоне шел дождь; добавьте к этому пронизывающий ветер и чудовищную сырость, и вы получите совершенно убийственное сочетание. В таких условиях выживала только плесень.

Моя кровь превратилась в чай; я пила его литрами, чтобы согреться.

Вспомнив, что обещала поговорить с родителями, я плюхнулась на кровать, включила ноутбук и позвонила им по скайпу.

— Асгерд, как ты там? — спросила мама. На ней был пушистый розовый халат, а на голове — тюрбан из полотенца. Видимо, только вышла из душа. Папа на секунду заглянул в кадр, и, нахмурившись, пробормотал «привет-привет».

— Так себе, — честно ответила я.

На меня снова накатило: я чувствовала себя ничтожеством и не знала, как рассказать об этом родителям.

— Съемки уже начались? — отец сел рядом с мамой и сцепил руки в замок.

— Ага. Уже неделю снимаем. Все хорошо.

— Ну так это же прекрасно! Шикарно, да? Ты такая молодец, просто супер! — матушка подалась вперед.

— Да, неплохо, наверное.

Я не ощущала удовлетворения от работы. Синдром самозванца настиг меня в своем самом каноничном проявлении.

Год назад мы с друзьями сняли экспериментальный сериал (всего пять эпизодов, только техника, никакой магии), и он внезапно стал феноменом интернета. JINX (крупный стриминговый сервис) предложил нам снять второй сезон и даже выделил бюджет и утвердил настоящего режиссера.

К началу съемок второго сезона я пребывала в совершенно подавленном состоянии, казалось, даже красота Лиссабона на меня не действовала. Я мало спала и в основном работала, чтобы отвлечься.

Родители, тем временем, прожигали меня взглядами.

— Нужно научиться радоваться тому, что имеешь, Герд, — глубокомысленно изрек папа.

— Выше нос, все замечательно, ты многого добилась! Не грусти, — мама взяла в руки плюшевого енота и прибавила дурацким «мультяшным» голосом, — Я в тебя верю, Асгерд, ты такая умничка.

Я улыбнулась. Как предсказуемо. Родители раз за разом повторяли одно и то же. Впрочем, это было мило — где-то в туманном Бергене они обо мне думали.

— Спасибо, мам. Не понимаю, почему мне так тоскливо. Да еще и погода угнетает.

— Ты имеешь в виду молнии? — уточнила мама.

— Угу. Очень бесят.