Игрок

Вот так всегда. Дали саблю, и крутись, как хочешь. Перехватываю рукоять поудобнее:

—Тогда нечего у порога лясы точить. Пошли.

Красавчик с готовностью поднимает факел повыше. Беру его за плечо, толкаю впереди себя:

—Шевелись, салага! Не маячь за спиной.

Арнольд возмущённо бормочет себе под нос. Слышу что–то вроде: «Всякий синий будет мне указывать»… Но послушно идёт вперёд. Может, я новичок, и не знаю инструкций. Но топать по незнакомым подвалам с факелом за спиной – значит искушать судьбу.

От факела мало толку, он даёт только пятачок света под ногами, чтобы не споткнуться и не упасть.

Красавчик впереди меня шаркает ногами, вертит головой. Потом замедляет шаг, останавливается и поднимает факел повыше. Подхожу, смотрю.

Коридор кончился. Перед нами квадратный зал. Каменная кладка, в стенах через равные промежутки – прямоугольные ниши. Они пусты и затянуты паутиной. В противоположных стенах зала, прямо напротив друг друга, чернеют два дверных проёма. Слева – арочный проход, за которым плавают сгустки тумана.

Справа – металлическая решётка. На решётке видна коробка замка.

Подхожу к решётке. За ней угадывается тоннель, узкий и длинный, как кишка. Без особой надежды толкаю решётчатую дверь. Заперто.

Возвращаюсь обратно, заглядываю в открытый проём арки. За ней, в чёрной пасти тоннеля плавают светящиеся пласты тумана. Они лениво поднимаются к невидимому потолку и колышутся там, как рассеянные медузы.

Не нравится мне этот туман. Задумываюсь, чешу затылок.

Отдёргиваю руку. Слышу лязг металла. Это красавчик Арнольд уже возится у решётки, зажав факел между коленок. Гляди–ка, у парня такой же ключ, как у меня.

—Не подходит! – парень с досадой швыряет ключ в мешок.

Подхожу к нему, вытаскиваю из мешка свой ключ. Арнольд с надеждой дышит у меня за плечом, вытягивает шею. Скриплю ключом в замочной скважине. Нет. Придётся идти в туман.

—Жаль, отмычки нет, – говорит красавчик. – Сейчас бы пригодилась.

Факел испускает последнее шипение и гаснет.

Наступившая темнота кажется ещё гуще. Слышу, как Арнольд шарит рукой в мешке. Испускает тягостный вздох. Наверное, факелы кончились. Вижу блеск полукруглого лезвия – парень достал свой топор.

Нехотя возвращаюсь к открытому проходу. Сжимаю в руке саблю и ступаю вперёд. Сыро, холодно и откуда–то слышится слабый свист. Как будто ветер гуляет в старой раме.

Странно. Ветер свистит, а ни дуновения. Тяжёлый, затхлый воздух, да ещё пахнет чем–то кислым.