Девятая крепость

- Вас тринадцать, - заметил седовласый мастер, когда они подошли, затянулся трубкой, неторопливо выдохнул, посмотрел на колечки дыма, тающие в воздухе, и только после этого продолжил – заказ был на двенадцать.

- Совершенно верно, - ответил монах. – На меня заказ не распространяется. Вам нужно поработать только с ними.

- Что же. Мерки, которые прислал принц, сделаны довольно точно, - оглядывая воинов, так же спокойно произнес мастер. – Думаю, мы успеем закончить работу за три дня.

- У нас не больше двух дней, уважаемый.

- Два так два. Тем более пора начинать. Пусть кто-нибудь из вас выйдет сюда, - мастер указал на центр небольшого пятачка, обращаясь к воинам.

Группа затопталась на месте.

- Рем, давай иди, ты грамоте обучен, - Брентон вытолкнул юношу вперед, не давая ему возможности спросить, при чем здесь грамота.

После того, как Рем вышел в центр полянки, сонное настроение мастеров как ветром сдуло. Сразу несколько из них начали плясать вокруг воина, что-то обмеривая, заставляя его вытягивать вперед руки и чуть ли не подпрыгивать.

- Помоги-ка мне, сынок, - седовласый старик встал со скамеечки, опершись о руку сидящего рядом мужчины, которого тоже можно было назвать стариком. Но, судя по уважительному отношению к седовласому, это действительно был его сын.

- Покажи мне свой меч, воин.

Рем послушно вытянул меч из ножен и протянул старику.

- Нет, не так, покажи мне несколько ударов.

Рем, слегка смущенный обилием зрителей, провел несколько простых ударов, многократно отработанных на тренировках.

- Понятно, дай-ка мне эту железку. Плохое железо. Плохая плавка. Плохая ковка. Ужасный баланс. Плохая закалка. Никуда не годное оружие. – Старик забрал меч и передал его другому мужчине, стоявшему за ним. «Второй сынок» - подумал Рем.

- Теперь дай взглянуть на твой кинжал. – Рем вытащил из малых ножен кривой кинжал, в локоть длиной.

- Хорошее оружие. Мой младшенький делал.

- У вас есть третий сын? – брякнул Рем.

- Есть, но кинжал ковал мой младшенький, пятый. Талантливый мальчик, молодой только еще, только четверть века перевалило.

- Вам лучше знать, вы же мастер. – Рем окончательно растерялся.

- Да, это так, мастер здесь я. А эти стилеты ты действительно бросаешь, или для красоты висят? – старик показал на шесть стилетов, закрепленных в маленьких кармашках на бедрах Рема.

- Бросаю, только плохо пока.