Легенды Мелизоры-4. Последняя битва

Сам, наверное, помнишь – одно время ходили слухи, что наркота помогает при синдроме, тогда морфин и его аналоги напрочь пропали из аптек.

Мои родители заболели позже, когда эта теория уже была опровергнута, так что меня проблема не коснулась. Но она затронула кое-кого из знакомых, поэтому я кивнул.

– Он чуть не на коленях умолял дать хоть какое-то средство. Говорил, мама криком кричит от боли и все такое. Ну разве я могла ему отказать? Доступа к наркотикам у меня не было, но я знала, где завотделением хранит ключи от сейфа, и выкрала несколько ампул.

Маруся замолчала, ее лицо исказилось гримасой отвращения.

– Мордоворот, в общем. Рожа жирная, глазки маленькие, наглые. Назвался Семеном Семеновичем. Вы, говорит, Мария Леонидовна, нарушили закон, и теперь у нас на крючке. Либо будете поставлять нам наркотики, либо сядете, а братец ваш пойдет в детский дом.

– И ты согласилась?

– А куда было деваться? – горько усмехнулась она. – Да, стала потихоньку подворовывать. Потому что в тюрьму не хотела. Как бы Сашка без меня? Ему тогда только-только пятнадцать исполнилось. Носила этому гаду ампулы и молилась, чтобы он вдобавок к ним не пожелал еще и меня. Правда, платил хорошо, не жмотничал. А через полгода.

Голос Маруси дрогнул, губы сжались, глаза подозрительно заблестели.

– А через полгода Сашка умер от передоза. Я работала, училась, крутилась, как белка в колесе, и даже не заметила, когда он подсел на наркоту. Да, были моменты по мелочи: то учительница пожалуется, что он стал хуже заниматься, то какая-нибудь вещь пропадет. Но это я потом уже связала воедино, а тогда... Медик хренов, собственного брата просмотрела. Мне все казалось, что он еще маленький и ни в чем подобном просто не может быть замешан.

Снова повисла пауза: Маруся собиралась с силами.

– Ну, а когда похоронили, побежала по его друзьям. Я не намного старше, поэтому они меня не боялись и были вполне откровенны. В общем, оказалось, что Семен Семеныч этот крышует наркобизнес в нашем районе. И именно он подсадил Сашку на иглу. А мать Ромки, как выяснилось, умерла от Шеффилда задолго до того, как он пришел ко мне.

– Урод твой Ромка, – прорычал я.

– Да какая теперь разница.