Хроники Небесного Края. Беглец

Спустя полчаса и десяток бутылок у нас появилось что-то вроде плана. А спустя еще час я без сил повалился на шкуры и захрапел.

Глава 7

Первым, что я увидел, кое-как разлепив глаза, была зеленая рожа орка. Славик дремал, привалившись спиной к дереву в паре шагов от меня. Чуть поодаль я разглядел и Лютого – эльф распластался на медвежьей шкуре у потухшего костра. Остальные куда-то пропали.

– Сколько сейчас времени? – спросил я, еле шевеля пересохшими губами. – Где вообще все?

– Разлогинились, – подал голос Лютый, с трудом поднимаясь со своего лежбища.

– А мы вот решили к тебе вернуться.

– Вернуться? – переспросил я. – А вы-то куда уходили?

– В гребаный реальный мир, – застонал орк, открывая мутные покрасневшие глаза. – Лютый – козел. Мало ему было здесь нахлебаться, так он меня еще и в реале вызвонил. Пошли, говорит, Слава, по пиву. Ну, меня уговаривать не надо, сам понимаешь. После третьего пива этого дауна потянуло в вирт. Тебя проверить. Мы приходим, а ты тут дрыхнешь, значит. И все бы ничего, но длинноухому чучелу приспичило выпить с атаманом…

– Ага, – перебил эльф.

– Сейчас он тебе еще расскажет, что это я на весь лес орал: «Вставай, командир, на нас движется отряд имперских бутылок!»

– Ну ладно, было дело, – признался Славик. – Ты мне еще, зараза, сапогом губу разбил. Спать, видите ли, хотел.

– Скажи спасибо, что Хлеборезом не оприходовал, – проворчал я, проверяя, на месте ли меч. – Хотя я вообще-то такого не помню.

Видел бы нас сейчас Шива. Образцового пионервожатого из меня явно не выходило.

Пьянствовать со школьниками… докатился. Надеюсь, хоть Лита с Дамирой этого бардака не застали. Или они вообще должны сегодня учиться?

– Лютый, а вам не надо в ш...  на работу? – спросил я. – Утро все-таки.

– Так суббота же, – радостно отозвался эльф. – А вчера пятница была. Ну, мы и того… отдохнули. Башка отваливается.

Я удивился. То, что мне приходилось расплачиваться головной болью за чрезмерные возлияния, было вполне закономерным, но ребята?.

. Неужели и для них дебафф «Похмелье», висевший у меня в интрефейсе прямо над шкалой здоровья, был чем-то большим, чем простая потеря характеристик?

– Так это… – начал я, – игра же. Не должна болеть.

– Ты чем слушал? – огрызнулся страдающий эльф. – Мы вчера с этим зеленым алкашом еще и в реале накидались. Репа так распухла, что еле в обруч влезла. А организм не обманешь, – Лютый слово в слово повторил аргументы Шивы. – Если там болит, то и здесь болеть будет.