Не лекарь. Клан бастардов. Том 1

В этот раз подсознание дало верную подсказку – если я не прерву это магическое воздействие, то он помимо моих сил лишит меня и жизни.

Времени оставалось немного. Я попытался ударить его по лицу, которое так и не мог разглядеть, но удар вышел слабым и не возымел никакого эффекта.

Силы стремительно покидали моё тело. Голова стала тяжелой, мир вокруг будто начал наклоняться, кружиться. Всё вдруг потемнело. Последнее, что мне удалось увидеть, это пистолет, который лежал у самой стены, примерно в метре от нас.

Сейчас это был мой единственный шанс, за который я должен был ухватиться, пока ещё на это есть хоть какие-то силы.

Я резко оттолкнулся ногами, позволив своему телу по инерции проскользить по полу. Пистолет был совсем рядом.

Мой противник вскочил на ноги и очевидно, разгадав мой план, рванул к стене, надеясь меня опередить.

Его расчёт оказался близок, но всё-таки не верен. Я схватился за оружие в последнее мгновение и тут же направил его на расплывающийся перед глазами силуэт.

Ждать не стал. Пальце тут же потянул за спусковой крючок и в кофейне раздался оглушающий выстрел. На улице кто-то вскрикнул.

Расплывчатая фигура пошатнулась и сделала шаг назад. Красный дым, обволакивающий помещение, начал постепенно расступаться. Я постарался подняться на ноги, но едва не повалился на соседний столик. Пистолет в дрожащей руке всё ещё был направлен на моего противника, который всё-таки не устоял на ногах и рухнул на пол.

Лежа на полу, его фигура и лицо неожиданно стали видны очень чётко.

Он сжимал кровоточащую рану в районе груди, пытаясь рукой остановить кровь. Его глаза уставились в потолок. Он широко открыл рот, пытаясь вдохнуть поглубже, но вместо этого раздавался лишь протяжный хрип. Очевидно, что пуля задела лёгкое.

Я кое-как удерживаясь на ногах, подошёл к нему, готовый выпустить ещё одну пулю, если он попытается выбросить какой-нибудь фокус.

Но он лишь перевёл взгляд на меня. Взгляд полный призрения.

Искажённое гримасой боли лицо было мне незнакомым, по крайней мере подсознание никак не отреагировало. Это был мужчина лет сорока, с проседью в аккуратной бороде. На голову, по которой стекали крупные капли пота, волосы не оказалось.

– Кто ты такой? – спросил я, всё ещё держа его на прицеле.

Он издал протяжный хрип, из раны на груди, сквозь пальцы, сочилась пузырящаяся кровь.