Чёрный хребет. Книга 4

Все его многочисленные помещения вырезаны в горе, отчего приходят ассоциации с айсбергом: у того тоже видно лишь крохотную часть на поверхности.

– Шевелись! – приказывает один из мертвецов за спиной.

Голос у него скрипучий. Звучит примерно так же, как у медика: словно у них трупное окоченение произошло, но не до конца, поэтому гортань стала жёсткой и не эластичной.

– Куда вы меня ведёте? – спрашиваю.

Вместо ответа костлявая рука толкает меня в спину.

Со всех сторон доносятся многочисленные звуки разговоров, суета обыкновенных повседневных дел, но мы никого не встречаем.

Меня ведут боковым коридором, где абсолютно никого нет. Замок внутри – такая же куча камней, как и снаружи: целые залы завалены обвалившимся потолком, камни потрескались от времени. Повсюду мох и плесень, на полу лужи, мокрые стены.

– Мне бы хотелось знать, куда мы идём, – говорю. – Если на приём к королю, то сначала бы узнать, как к нему обращаться и тому подобное.

– Не заслужил, – отвечает однорукий. – Король не принимает каких-то ничтожных вторженцев.

– Тогда куда? В темницу?

– Не в светлицу уж точно, – отвечает мертвец с проломленным черепом и они оба заходятся хриплым смехом.

Доходим до одного из коридоров, путь в который преграждает завал. Дальше идти невозможно, однако мертвецы как-то странно мнутся.

– Что стоим? – спрашиваю.

– Кто-то заставил проход, – произносит однорукий в задумчивости. – Знаю же, что мы водим пленников сюда, так какого хера они наставили тут всякого?

Тщательно пытаюсь осмыслить происходящее, но это не выходит.

– В каком смысле, заставили? – спрашиваю. – Тут же потолок обрушился.

– Захлопни пасть, пока язык не вырезал. Слыхал этого тупицу? Потолок у него обрушился. Видно же, что барахлом заставили.

Такое ощущение, будто мертвец передо мной спятил. Вроде бы глаза у него есть, должен видеть, что находится впереди, но мёртвый мозг всё это неправильно интерпретирует.

– Давай уберём в сторону, – предлагает покойник с проломленным черепом.

Конвоиры принимаются расчищать завал, причём как-то странно.

Хватают камень, лежащий на полу, оттаскивают его к стене в полуметре. Берут ещё один, кладут прямо там же.

– У вас месяц уйдёт, чтобы убрать тут всё, – говорю.

– Похоже, он прав, – соглашается однорукий. – Какие-то кретины основательно тут всё заставили. Самое худшее место для склада выбрали.

– Склада чего? Камней?

– Ведём его наверх, – предлагает проломленный череп.

Снова идём вдоль дальней части замка.