Гнев Бога Смерти

Его какой-то клоун в овощной маске забубенил, — ответил акробат и залез в воду. — Мы же на похоронах, алло. Тем более я не боюсь смерти. Мне уже пофиг на всё. Достала эта жизнь с этими запретами и аристо.

— Так, всё… я в этом паскудстве участвовать не буду, — развёл каскадёр руками и по-быстрому ретировался с места будущего утопления.

Да-да, я парень простой. Если акробату надоело жить, то не беда: могу устроить встречу с Болотниковым. Пусть разбираются в Котле Преисподней, кто в чей пруд залез и что там натворил.

Я решил стать водяным для этого парня. Снял с себя спортивный костюм и переместился в воду. Схватил простолюдина за ногу и потащил вниз. Когда воздуха не хватало, применил Чёрное Перемещение обратно к камышам. Дождался, когда тело акробата всплыло, и «припарковал» его в тех самых камышах. И лягушкам удобнее квакать на спине акробата, и мне проще попасть внутрь поместья в его костюме и маске.

Уже через пять минут я зашёл внутрь главного дома. Ко мне сразу же подошёл каскадёр, с которым недавно общалась жертва.

— Увы, нам туда нельзя, — указал он на зал для гостей. — Наше место здесь, — указал каскадёр на зал поменьше, где была вся та же еда, что и в основном зале. Просто сервировка не такая, да и никто нас не обслуживал. Бери всё сам.

Далее я не общался ни с кем, а просто делал вид, что кушаю. Сам же постоянно поглядывал в сторону главного холла поместья, где вот-вот должны были появиться глубокоуважаемые люди. И они появились. Целых три. Один из которых пришёл в точно таком же фиолетовом дорогом деловом костюме, как и у мужчины, который созвал всех гостей в дом.

Мужчина, который всех созвал в дом, выбежал к троим другим аристо. Всем пожал руки. По глазам было видно, что «глава» поместья, после убитого Болотникова, очень нервничал. Видимо, ещё один Болотников. Он переживал, что надел точно такой же костюм, как и у ублюдка, сбежавшего из Котла Преисподней.

— Граф Варфоломей Варфоломеевич, как Вы добрались? — трясся один из Болотниковых.

— Ничего умнее не мог придумать? — снял с себя жёлтый шарф ублюдок в теле какого-то мужика лет сорока пяти. — Где артефакт?

— В библиотеке, — поклонился глист. Этот родственник Болотникова по манере общения напоминал мне моего дворецкого Кайлуса.

— Идём. Живо! — рявкнул Варфоломей Варфоломеевич.

Я же ждал, когда тот снимет с себя защиту. Но аристо её, конечно же, не снял.