#RealRPG. Релокант 2. Вестник

Поняли, какие их ждут перспективы в городских сражениях.

*Ваш выстрел наносит критический урон! Нанесено 57 единиц урона!

Нанесена травма: разрыв печени, 25 единиц урона в секунду*

*Релокант 10 уровня погибает

Получено 297 опыта*

— В щит попал… — прокомментировал Лёха мой выстрел.

— Ага… Прямо в него. Правда, щит, как и твоё обмундирование, — говно редкое. Вернее, обычное, но говно. Не спас его щит. Всё — помер, — продублировал я сообщение Системы.

— Да ну! Там же обычно от десятки урона срезает, плюс броня! — заходя за угол строения, удивился Лёха, вместе со своей командой косясь на мой лук, выглядящий произведением искусства.

— Говно же… Говорю. Ладно, стойте здесь, мне за окнами нет смысла прятаться, — поправив шлем, выглянул из-за угла, прицеливаясь в следующую жертву. Неслись они дружно и кучно, стремясь добраться к нам как можно скорее. Все «мирные» работяги свалили в центр города, позволив нам сражаться за их и свои жизни.

Шурх. Отправил ещё одну стрелу. Та пролетела впритирку с кем-то остановившимся и держащимся за руку.

Шурх. Ещё одна попала в противника и нанесла сильный удар, отправляя его в нокдаун. Травмы не было, но, судя по его желанию лежать и рассматривать небо, он больше не боец.

Шурх. Новый выстрел в сильно сократившего дистанцию врага и попадание в голову. Боец умер моментально, дополнив мою шкалу опыта.

— Ну что вы за люди, а?! Лишь бы за власть воевать… — сетовал я, наблюдая, как противник, громко ругаясь, со всех сторон тыкал в меня оружием, призывая лучников «долбануть уже по этому козлу».

Я даже не стал уходить за угол. Следя за начавшимся артобстрелом, шагнул чуть в сторону, избежав девяноста процентов стрел и приняв на свою броню всего три снаряда. Только один из них пробил мне рукав, вонзившись в предплечье на пару миллиметров ниже наплечника.

— Тц… — вытащил стрелу, ощущая в руке терзающую боль и слабость.

Неприятно… Но это всего три единицы урона. Через пять минут и не вспомню. А пока… Ещё один выстрел в набегающего камазовца.

Попадание в живот. Критическое. Не жилец…

Всё. Десять метров до врага. Обстрелы практически прекратились: лучники тоже сменили оружие и догоняют авангард с короткими мечами, дубинами, копьями, топорами и прочей прелестью. В общем, что Бог, тьфу ты, Система послала.

— Станьте плотным строем. Ради меня вперёд не лезьте. Если кто-то решит геройствовать, не факт, что спасу, — закончил я подготовку отряда, в которым был Лёха, и вооружился щитом и мечом.