Меч Тёмного (Книга I. Право на честь)

Ведьма разорвала мне горло, тело скормила рыбам, а мой дух заточила в осину, – уныло ответил зимарх Ордена.

– Мда, не повезло тебе, – сочувственно сказал Витт. – А что стало со священной чашей? Вещь, кажется, полезная.

– Я не знаю… – совсем тихо ответил призрак.

Между тем его фигура засияла ещё ярче и начала медленно подниматься вверх.

– Мне пора. Белый Огонь призывает меня. Скоро я предстану перед Богами, – торжественно заявил зимарх.

– Эээ…погоди! – такой расклад Витта категорически не устраивал, – а мне-то что делать? Как выбраться из этого проклятого подземелья?!

– Подними свой нож клинком вверх.

Витт повиновался, тогда зимарх сложил ладони в форме чаши и что-то прошептал. Клинок ножа засиял снежно-белым светом.

– Да будет благословен твой клинок. Прощай, – сказав это, дух прошёл сквозь потолок пещеры и исчез.

На несколько мгновений Витт оторопел, а затем рассмеялся. До слёз. Наверное, это были нервы. Уж такого результата беседы с духом служителя Ордена он точно не ожидал.

Вдоволь отсмеявшись и утерев набежавшие слёзы, Витт пошёл через каменный лес, освещая себе путь ножом.

«Отлично поговорили, – зло думал он. – Уж помог, так помог! А ведь это аж целый зимарх был! Он по орденскому рангу вроде всего на две ступени ниже дитмарха стоит?»

Хвала старым богам, каменный лес быстро закончился, и Витт вышел к высеченному в скале проходу. Нож ярко светил,и воин хорошо разглядел уходящие вниз ступеньки.

–Ага, – сказал он сам себе. – Третий ярус, значит? Что ж, посмотрим.

Спуск занял ровно тридцать ступенек. Сойдя с каменной лестницы, Витт попал в очередной зал неопределённого размера, дальние стены и потолок которого терялись где-то во мраке.

Воин быстро двинулся вперёд. Его уже изрядно достало подземелье и твари, его населяющие. Хотелось, чтобы всё уже закончилось. Так или иначе.

– Дзззз… – откуда-то справа донеслось непонятное дребезжание.

Витт замер, обернувшись к источнику звука. И тут в круг света, отбрасываемого ножом, ступил натуральный мертвец.

Следом за собой мертвяк тащил ржавую секиру, лезвие которой, цепляясь за камни пола, издавало неприятный дребезжащий звук.

«Похоже, лимит удачи исчерпан. Или это старые боги меня ненавидят? – подумал Витт, уклоняясь от довольно бодрого замаха.