В клетке

- Значит, нам нужно что? – спросил Волк.

- Значит, нам нужно, чтобы Кремня нашли. – в тон ему ответила Эспер.

XLII

Торгвар злился. На мир, на обстоятельства, на засевший у него в печёнках лагерь, на Маора, на Гролага… Нет, в Бездну всех. Он злился на самого себя. За то, что потерял хватку. Дал событиям подхватить его и несли в ту сторону, в которую самим событиям хочется. Утратил контроль. А контроль – это власть. Та самая настоящая власть, к которой привык Торгвар. И которую он не терял и не упускал даже оказавшись здесь, в лагере.

Воспользовавшись связями, нарастить одну из крупнейших веток артефактной контрабанды – это власть. Сделать так, что уровень жизни заключенного ничем не уступал уровню жизни аристократии или крупных чиновников. И это - не выходя из лагеря. Это тоже власть. Быть, по факту, на одну четверть владельцем лагеря, в который заключён. Пусть и через подставных лиц. Вот она власть. Контроль над своей судьбой. И вот теперь, на фоне последних событий, контроль был утерян. И всё стало расползаться, как гнилая тряпка.

- Господин. К вам человек. От Волка. – заглянула к Лорду Мила – Впускать.

- Впусти. – кивнул Торгвар, гася очередной приступ раздражения.

Его рабочий кабинет сейчас – жалкое зрелище. Маленькая комнатёнка в дальнем углу кузни. Никакого сравнения с дорогим и комфортабельным кабинетом в его доме. Доме, который отнял Маор. Будь он проклят.

Зашедший к нему старик нервно теребил ворот, явно боясь Лорда. Правда вряд ли больше, чем своего хозяина, Волка.

Раз уж набрался смелости к нему заявиться.

- Господин. Старший Смотрящий Крематория передаёт вам, как Старшему Смотрящему Кузницы, официальный запрос на инструменты. Список прилагается.

- И это всё, старик? – наградил собеседника тяжёлым взглядом Торгвар – Мог у Милы оставить.

- Нет-нет, господин. – мелко замотал головой старик – Там беда случилась.

- Какая. Не трать моё время, старик. Сразу говори.

- Волк просил передать вам, что могильщики нашли Кремня. Мёртвого. Ранен, избит, сломана шея.

- Как? – к голове у Торгвара организовалась дыра размером с весь Фонтский полуостров. И она начала моментально заполняться гневом и яростью.

Что он может сделать? Может ли вообще сделать хоть что-то? Треклятый Маор.

- Как тебя зовут, старик? – внешне успокоившись, спросил Лорд.

- Онвер, господин.

- Идём со мной, Онвер? – решительности Торгвару сейчас было не занимать.

- Ккк…куда, господин?

- К Маору, будь он неладен. К Маору.

Они пошли вместе.