Минский. Бойня у телепорта

Он выдерживает удар, но благоразумно пятится и помочь огневику больше не пытается.

Без поддержки товарища огневик умирает. Его тело валится на землю, соскальзывая с сабли. Я стою над трупом врага, выбирая следующего противника.

Прокручиваю в руках клинки, очищая их от капель крови.

— Минский, а вы всё-таки живучий тип, — с уловимым немецким акцентом произносит граф Озальт.

При упоминании моей фамилии мага жизни начинает трясти от злости. Ну да, здесь ничего необычного, это же третий пассажир из купе Петербург-Москва, с двумя другими я уже разделался на берегу.

— Добрый день, господа, — я театрально киваю, клинки направлены в сторону врагов.

— Живучий какой! Мне такие люди нужны, — говорит Озальт, поправляя чёрный котелок на голове.

— Хотите мне опять сделать выгодное предложение? — я улыбаюсь, вспоминая предыдущее.

— А почему бы и нет, дорогой мой друг? — Озальт натягивает себе на лицо неестественную улыбку.

— Но граф, — возмущается медик, — он убил моего брата! И кто знает, сколько ещё человек.

— Ну вот видите, дорогой мой друг, — передразниваю я Озальта, — я точно с вашими людьми не сработаюсь.

— Они никчёмны, — граф с лёгкостью отмахивается от медика, — мне нужны сильные и надёжные люди, а это так…

Он махнул рукой, и в тот же миг под магом жизни начал образовываться земляной столб, отбросивший его на десяток метров.

Упавший навзничь маг жизни успевает подняться на ноги и начинает отбиваться от атак моих друзей.

Озальт смотрит на меня, ожидая ответа.

— Граф, вы думаете, что после того, как я увидел такое отношение к подчиненному, который самоотверженно служил вам, я соглашусь работать на вас? — указываю саблей в сторону мага, отбивающегося в одиночку от моих товарищей.

— Разве, дорогой мой друг, я вас не смог расположить к себе? — спрашивает граф.

— Нет.

Прокручиваю сабли в руках, двигаясь на Озальта. Надо быстро сократить дистанцию.

От моей группы поддержки толку сейчас мало. Они могут лишь отвлечь на себя мага жизни. Чем, в принципе, и занимаются.

Я могу сосредоточиться на Озальте.

Он опять применяет заклинание, превращая землю вокруг меня в вязкое болото. Подо мной она остаётся твёрдой только благодаря антимагическим свойствам клинков. Как только делаю шаг, вязкая земля под босой ступнёй твердеет. Но это замедляет меня.

Теперь в меня летят уже куски земли величиной с арбуз.

Замахиваюсь.