Демонолога вызывали? Том 1

— В моем роду были Сшиватели, — сказал я без подробностей. — Кое-чему научили.

— Да ладно? — удивился он. — Как твоя фамилия?

— Митасов.

Он вдруг нахмурился.

— По ушам чешешь.

— С чего бы?

— Митасовы перевелись, — не унимался он. — Прохор Олегович последним был с силой. После него уж ни один последующий Митасов не мог повторить его деяний. Поговаривают, что Прохор долго не мог наследника сделать. То ли супруга болела, то ли у него семя дурное было, а все никак. Так вот он спьяну гульнул налево, и совсем скоро… ну, как «скоро», через год, считай, появился у него сын Иван.

Супругу он тогда свою прятал от всех, словно боялся подтверждению слухов, что не чистокровный он. Ну, не из дворян, ты понял? И что поэтому Иван у него слабее в половину был. А его сын Александр еще слабее, только и мог, что крохотные совсем дыры закрывать, да и то времени тратил на это по полдня. А ты вон вчера его чуть ли не по щелчку пальца захлопнул.

— Не чуть ли, а буквально по щелчку, дурь ты деревенская, — язвил бесенок, расхаживая вокруг ирокеза.

— Ну и заказов им государственных все меньше падать стало, значится.

— Заказов?

— На истребление. На зашивание дыр и на еще что-то там. Я не знаю, что у них там еще было и за что платилось, но точно знаю, что Сшиватели были востребованы всегда, так как их очень мало. Поэтому-то и стали делать Рогатых Женщин. Они способны расправляться с чертями и не выпускать их из порталов долгое время. Пока не придет сшиватель и не закроет дыру. И, стало быть, чем сильнее Сшиватель, тем он более обеспечен.

— Про Покровского слышал?

— Он слабый Сшиватель. Примерно такой же, как Александр Митасов. Да и не его это стихия. Никто из Покровских никогда этим не занимался. Покровские же все Электрики, как на подбор. Только этот свое здоровье гробит во благо, мать его, государства, — он помолчал, жуя губы. — А тебя-то как звать?

— Андрей я.

Он скептично осмотрел меня.

— Сын Саши, получается?

Я с легким презрением осмотрел его снизу-вверх.

— Получается так.

Он поскреб щетинистую щеку.

— Бред какой-то. Я точно слышал, что про тебя говорили, как про пустого. Что нет в тебе ни сил, ни потанцевала.

— Потенциала, — поправил я его рефлекторно.

— Ну да, этого самого, ты понял. А ты вот… ну вот такое умеешь, н-да. Даже не верится как-то, что ты Андрей Митасов.

Я вздохнул.

— Я тебя и не прошу верить. Мне оно до одного места.

Он хохотнул.

— А я Иль. А то как-то некрасиво выходит, что ты представился, а я нет.