Минский. Изгнанный попаданец

«Антон, магический амулет на простых воинах, внутри еле светится малый синий макр, это что?»

«Малый артефакт магической защиты, два-три заклинания может принять, не больше, если они не сильные и не будут хорошо подпитаны. Учти, от пуль он тебя защитить не сможет».

«Ничего, это как раз то что надо».

— Артуз, отправь кого-то за моей охраной к машинам, они могут подумать, что я тут развлекаюсь, устроив стрельбы, и не пошевелиться при этом, — выходит из-за колонны князь, сжимая в правой руке один из двух антимагических клинков, второй всё так же держит подмышкой левой руки.

Революционер кивает, и вот уже раненный в плечо боец бежит прочь.

Не могу удержаться от соблазна и вслепую отправляю последнюю пару пуль ему вдогонку. Гонец вскрикивает, но буквально через мгновение продолжает свой бег. Везунчик, уже второй раз сегодня ускользает. Засовываю отстрелявший пистолет себе в карман.

Итак, в большом зале на первом этаже полуразрушенного особняка осталось восемь человек: я, валяющийся без сознания Иван, двое бойцов, то и дело высовывающихся из-за колонн с пистолетами в руках, Артуз, командующий тут всеми, мой знакомый из ресторана Яр — встревоженный метрдотель Степан, маг жизни, ехидно улыбающийся мне, ну и конечно князь, или кто он там был на самом деле.

— Я надеюсь, ты понимаешь, что эта защита не поможет тебе, — ехидно улыбается аристократ, поигрывая саблей в правой руке, — через минуту тут уже будет моя охрана, а там очень сильные бойцы и маги. Лучше сдавайся.

Нагнувшись, беру у одного из валяющихся бойцов нож, у второго заряженный пистолет из кобуры.

— Ваше сиятельство, давайте я ему трахею перекрою? Защиты в амулетах хватит секунд на восемь, не больше, — ещё больше расплылся в улыбке лекарь, мужчина средних лет, с сальными волосами до плеч, растрёпанными от этой заварушки.

Аристократ лишь отмахивается, ведь на его шее висит амулет с несколькими макрами внутри, способный защитить его как от магических, так и от физических атак.

— Антон, а ты знаешь, что интересного в клинке твоей матери? — он демонстративно повращал им, ещё немного приблизившись ко мне.

— Мама умела им пользоваться, в отличие от тебя? — улыбнулся я.

— «Шёпот ветра», — продолжал читать нотацию князь, — это боевой клинок мага-воздушника, благодаря которому можно делать вот такое.

Он прокрутил его ещё раз в руке, направив остриё в мою сторону.

Ничего не произошло, князь вновь и вновь повторял попытку.