Чёрный хребет. Книга 3

– Значит, вот так? – спрашивает Буг. – Решил воспользоваться правом старшего брата?

– Именно так, – говорю.

– Только я уже не малыш, которого надо учить мыть руки перед едой.

Да, Буг действительно не малыш: намного шире и крепче меня. Любой посторонний человек принял бы меня за младшего брата.

– Но ты всё равно младше, – говорю. – И должен меня слушаться.

Чуть было не сказал “иначе всё расскажу маме”.

– Нет, Гарн, – произносит Буг. – Этот приём не сработает.

Протягиваю руку ладонью вверх.

– Я не шучу, – говорю.

– Отдавай маску. Я спрячу её там, где ты не сможешь её найти. Мы будем использовать её только в битвах. Каждый человек наденет её лишь раз, чтобы она никого не свела с ума.

– Нет.

– Я не собираюсь стоять тут до вечера.

– Никто не собирается.

Буг снова делает движение в сторону, чтобы уйти, но я снова его останавливаю. Я не позволю какому-то безумному предмету вбить между нами клин.

Люди вдали теперь смотрят с тревогой. Есть что-то в наших позах, заставляющее их чувствовать себя неловко.

Словно третий лишний, оказавшийся рядом с ссорой двух близких людей. С тем лишь различием, что здесь никто не кричит, не машет руками, лишь нарастающее, холодное напряжение.

– Хватит выкобениваться, – говорю. – Я дал тебе эту маску, я же имею право её забрать.

– Нет, не имеешь, – отвечает Буг. – Однажды подаренное остаётся с владельцем навсегда. Как я захочу, так ей распоряжаться и буду.

– Мы не пойдём дальше в Дарграг, пока маска у тебя.

– Гарн, это было забавно сначала, но теперь мне больше не смешно.

Не собираюсь я отдавать маску.

– А я и не шучу. Если бы это была шутка, ты бы сейчас уже смеялся.

Смотрим друг на друга. Между нами больше не тепло родных братьев, а целый ледник.

– Ладно, – говорю. – Вижу, маска так сильно к тебе присосалась, что ты уже не можешь избавиться от неё сам. Придётся оторвать от тебя паразита.

Протягиваю левую руку вперёд, мешок с пояса Буга срывается и летит ко мне. Хватаю его и тут же прячу за спиной.

– Ах ты... – взрывается Буг.

Сначала мне кажется, что он ринется отнимать маску и мы будем играть в игру “отдай, это моё!”, но его мощный кулак ударяет меня в солнечное сплетение и я, хватая ртом воздух, опускаюсь на землю. Хума срывается с моего плеча и встревоженно порхает над нашими головами. Если бы на месте Буга был посторонний человек, она бы уже наорала на него, но летучая мышь не понимает, что вообще происходит.

– Никогда больше так не делай, – заявляет Буг, поднимая с земли мешок.