Магистр Д.У.М.

Сигита подходит ко мне и приближается, будто хочет поцеловать. Прижимается всем телом, кладёт мою руку на свою упругую попку. Но за миг до того, как наши губы соприкасаются, демоница превращается в чёрный дым и исчезает.

Сучка.

Сигита

— Надо браться за дело, Дум, — хмуро говорит Дюббук. — Это серьёзно, клянусь всеми кругами Ада.

— Знаю. Но с хрена ли я должен за это браться?

— Когда придут за нами, будет поздно! — рявкает Дюба. — Я уж не говорю о том, что князья Ада могут решить, что люди объявили демонам новую войну.

— И ты хочешь, чтобы я один со всем разобрался? Сам знаешь, я терпеть не могу политику.

— Вот поэтому ты препод в универе, а мог бы получить великую власть.

— Отвали! — машу рукой я. — Мне нравится моя жизнь.

— Ну-ну, — фыркает Дюббук. — Посмотрим, что ты скажешь, когда эту жизнь придут забирать.

Демон исчезает. А я, разогнав рукой чёрный дым, иду на лекцию.

Дюба прав, конечно. Что-то неладное в России творится. Всё чаще стали появляться новости о нападении на магов.

В одной только Москве действует штук пять молодёжных группировок, которые называют себя по-разному, но сходятся в одном.

«Мы антимаги!» — гордо верещат они. — «Антима!». Ратуют за то, что маги должны быть под строгим контролем. Чуть ли не в гетто хотят нас запереть.

Среди правительства у этих ребят есть сторонники. Даже среди дворян. Потому что не все дворяне владеют Силой. Многих графов и баронов бесит, что есть люди, способные в одиночку поломать их блестящие гвардии.

А в противовес антима существуют маги-экстремисты, которыми руководит какой-то маньяк по прозвищу Холод.

Мастер ледяной магии и полный отморозок, такой вот каламбур. Борясь за права магов, эти ребята поубивали уже кучу народа. Так себе борцы за свободу, короче.

Движуха в последнее время, одним словом, нездоровая. Только вот не хочу я в неё соваться. Не замечу, как по горло затянет. Нафиг, нафиг.

Как я сказал, мне нравится моя жизнь, и что-либо менять я не планирую.

Чувствую, что голоден, и мысленно призываю Бугороса.

Это тоже один из моих демонов, самый мелкий. Подпольная кличка — Буги-Вуги.

Демонёнок появляется на моём плече. Он похож на помесь ласки и ящерицы — длинный, ловкий, с маленькими глазами-бусинками.

— Буги, замути пожрать чего-нибудь.

— Мясо? — тоненьким голосом спрашивает Буги.

— Без разницы.

— Бугорос искать!

Словарный запас у него не очень. А с падежами вообще проблема.

Как раз когда выхожу в коридор, демон испаряется. И хорошо.