Магистр Д.У.М.

— Молодец, помнишь. Я люблю, когда меня так называют, — киваю я. — Значит, основы проходил. Вспышку же умеешь делать? В следующий раз просто ослепи придурков и беги, понял?

— Да, — теребя низ куртки, говорит Могильный. — Я просто растерялся. Простите, магистры.

— Не теряйся в следующий раз. Избили бы тебя, и всё. До дома подбросить?

— Нет, я здесь недалеко живу, — студент машет рукой куда-то в сторону.

— Хорошо. Ну давай. Увидимся на лекциях.

— До свидания, магистры, — кланяется Дима.

Мы с Антоном идём обратно к транспорту, и друг тихо говорит:

— Может, всё-таки подбросим? А то вдруг те антимаги недалеко ушли.

— Нет, поехали. Меня ещё ужин ждёт, — сажусь на мотоцикл. — Ничего с ним не будет.

— Как скажешь, — пожимает плечами Антон.

Скоро мы добираемся до полузаброшенного дачного посёлка за МКАД. К тому времени наступает вечер, и свет горит только в одном доме. Сразу догадываюсь, что нам туда.

Антон тормозит возле этого домика. Паркуюсь рядом с ним и слезаю с Абигора.

— Твои друзья? — киваю на двух громил, стоящих на крыльце.

Кушнир только кривится и машет рукой — мол, пойдём.

— Пароль, — говорят громилы, когда мы подходим.

— Эдельвейс, — отвечает Антоха.

— Проходите.

— У-у, как всё секретно, — стебусь я, заходя в дом. — Дружище, куда ты меня привёл?

— На самую судьбоносную встречу в вашей жизни, магистр, — раздаётся хрипловатый голос.

Нам навстречу выходит мужчина в потёртой кожаной куртке, с ёжиком седых волос на голове.

Не уверен насчёт судьбоносной встречи, но этот дядька — определённо самый жуткий из всех, кого я видел.

Лицо пересекает глубокий шрам, а глазницы пусты. На месте глаз сверкают синие огоньки — магические конструкты, заменяющие мужику зрение.

— Добро пожаловать, — говорит он. — Магистр Дум, не так ли?

— Он самый. А вы?

— Вы наверняка слышали моё имя, — улыбается мужчина. — Или прозвище. Меня зовут Александр Гарканов, по прозвищу Холод.

— Твою мать, — у меня по спине пробегают мурашки. — Антон, какого хрена ты привёл меня к террористам?

— Мы не террористы.

— Нет уж. Антоха, погнали отсюда. А ты держи руки на виду, ублюдок, — тычу в Холода пальцем. — Шевельнёшься — убью на месте.

— Думаете, получится? — улыбается Александр.

— Советую не пробовать. Антон, идём.

— Прости, Дум, — бубнит тот, глядя в пол. — Я не могу уйти.