Тропа мертвецов

Даже теперь, если трезво поглядеть на вещи, когда я несу полную чушь и стоит вернее всего подозревать, что моя и без того шаткая крыша съехала окончательно, он мне верил. Безоговорочно, не сомневаясь ни в едином слове. Потом вздохнул тяжко, крепко сжал моё плечо. Повернувшись, я взглянул брату в лицо. Н-да, дохлый светлый, как в студенческие годы… Прозвище Мертвяк в академии ему дано не зря. А наш дуэт был очень метко прозван «Отморозки».

— Приходи в себя и возвращайся, — попросил эльф.

— Ладно, — пообещал брату я.

Восход обливал золотом мир, солнце дарило тепло своих лучей. Чужое солнце чужого мира…

Смогу ли я вернуться в своё «нормальное» состояние после всего? И стоит ли? Может, так лучше? Лучше и разумней быть взрослым, расчётливым и опытным, где-то сволочью, где-то беспощадным ублюдком, чётко знающим, как в какой ситуации поступить. Зная, когда и кем можно пожертвовать, кого выгодней спасти и как сделать свою власть нерушимой. Уметь ударить любого, даже друга, знать, кому подсыпать яд, кого подставить.

Это война вышибла из меня душу, сердце… Лучше быть таким, чем наивным, доверчивым, порывистым и вспыльчивым подростком без тормозов.

Вот только… Только дикая, смертельная тоска в глазах брата. А ведь он единственный, кто держал меня на грани безумия, не позволяя окончательно превратиться в чудовище. И когда следовало пожертвовать его жизнью, я пожертвовал частью империи, поставив всё на край. Чем и кем угодно, но только не братом…

И где-то глубоко никогда не исчезало ощущение, что вся моя жизнь была одним огромным провалом.

Ошибкой, которую я не смог исправить.

Как давно я не держал в руках гитару?.. Кажется, целую вечность…

Так может, хотя бы ради того чтобы снова петь, снова сбивать пальцы о струны… мне стоит воскреснуть?

Только смогу ли я?

Сам себе хозяин

Печать повёрнута эмблемой вовнутрь. Чёрный ободок кольца на пальце. Чёрный венец охватил надменно приподнятую голову. Гордая осанка правителя, за десятки лет ставшая более чем привычной.

Всё это в комплекте с убитым на болотах, рваным камуфляжем и детской внешностью. Зеркало беспощадно отражало такого сопляка зелёного, что я скривился. Постричься, что ли?.. Нет, не стоит, так я буду выглядеть ещё младше, мельче и незначительней. Длинные волосы накидывали мне хотя бы паршивую, но необходимую пару лет. Подрасти бы хоть немного.

Но что-то надо менять. Определённо.

— Снять венец и родовую Печать, — подсказал брат. — И перестать делать рожу кирпичом.