Катакомбный страж

— Штек, близнецы, проверьте этот коридор до ближайшего фонаря и обратно. Надо домой уже возвращаться. Грых, держи это направление. Бер, на тебе тыл.

Самая глазастая троица выдвинулась вперёд. До светящего тусклым жёлтым светом фонаря было пятьдесят метров. Это не у меня глазомер хороший, а информация, которую поведал Старшой на моём первом патрулировании. Фонари эти служат не только для освещения, они не дают пройти порождениям Тьмы. Что это за твари, я не знаю. А мужики, стоило им задать этот вопрос, начали совать мне свои кулаки под нос, с советом заткнуться, а то накликаю.

«За пятьдесят лет моей службы в Катакомбной страже, Медвежонок, мне ни разу не приходилось сталкиваться с чем-то подобным, только слышал. И слышал нехорошее. Поэтому запоминай, увидел, что фонарь моргает или, хуже того, потух, тут же сообщай в центральную и сваливай оттуда как можно быстрее. Не наш это уровень, Медвежонок. И, знаешь, тихо радуюсь, что не наш. Уж больно слухи ходят нехорошие». Вот и всё, что тогда сказал мне Старшой.

— Штаршой, мы на меште. Всё чишто.

— Вот и славно, возвращайтесь. Пора нам домой, мужики.

Глава 2

— Подъем, мясо! Подъем!

Этот рыкающий вопль разом прогнал сон, подбросив меня в воздух. Вскочив на ноги, на рефлексах принял защитную стойку, увидев которую, Бес может и не будет особо лютовать. Если повезёт, отделаюсь парой оплеух, а если хотя бы один удар заблокирую или повезёт увернуться, то неделя спокойной жизни обеспечена.

— Подъем, мясо!

На тех же рефлексах чуть приседаю и делаю шаг вправо, одновременно прикрывая голову предплечьями.

Бес всегда начинает с левой, есть у меня шанс, есть.

Бах! Звук удара по кровати. И били явно не кулаком. Тут меня осенило — какой на хрен Бес? Он же исчез зимой 2013 и с тех пор о нём не было слышно. И я давно не зелёный первокурсник, живущий в университетской общаге. Пять лет прошло как окончил учёбу, дома я!

— Сам встал, мясо? Молодец! Может и выживешь. Двигай к той стене!

Что? Поднял взгляд на говорившего. Вот тут я совсем охренел! Надо мной возвышалась туша какого-то громилы в натуральных кожаных доспехах, размахивающая перед моим носом огромным «демократизатором»! Нет, мне не привиделось, не в камуфляже, не ментовской, чёрт, полицейской форме, а в реальных кожаных доспехах: в кирасе с наплечниками и накладным воротником, защищающей как шею, так и подбородок, с раковинами налокотников, с проклёпанными наручами на предплечьях, в тактических перчатках, которым любой байкер обзавидуется.