Моя полицейская академия

Я повесил тяжёлый дробовик на плечо, а Йонас осторожно уложил арестованного в багажное отделение.

– Это ненадолго, – сказал я. – Сержант Раббан сам решит, что и куда его. Он, кстати, ещё должен нам пиво.

Всё это время, пока мы разбирались с бандитом, рыжий усач бухал и смотрел игру. Вот же, засранец.

– Съездите-ка сами, – нараспев начал я пародировать его манеру разговора. – Был я там и не раз. Как раз задание для стажёров. Ну чё за хрень?

– Зато поймали первого преступника, – сказал гордый собой Йонас.

Марианна вздохнула, а я проверил, что бандит поместился, и захлопнул крышку багажника.

Бам!

Не закрылось.

Поднял её снова, а Йонас поправил голову всё ещё лежащего без сознания бандита.

На этот раз закрылось. Я сел на место водителя, включил маленький вентилятор, гоняя воздух, и прикрыл глаза, чтобы прийти в себя.

– Ну, поехали, – наконец, сказал я. – Одним пивом Раббан не отделается!

Машина тронулась от общежития. Ехали мы не спеша, без сирены. Арестованный вёл себя спокойно. Всё внимание отвлекал на себя Йонас.

– А потом Марианна как его заморозит! А Брюс как даст!

– Да мы сами там были и всё видели, – осадил его я. – Вернёмся в академию, рассказывай кому хочешь.

– Да ладно тебе! Разве не было весело? – спросил он. – А ведь представь, пришли бы другие копы, он бы их урыл. Или пошёл бы на преступление ночью. Такой сильный, он бы дел натворил! Надо проверить, в розыске он или нет.

Вот и бар, где остался Раббан. Я припарковал патрульку.

– Охраняйте преступника, – сказал я перед тем, как выйти.

– Подозреваемого, – поправила меня Марианна. – Так говорить правильнее.

Всё это время она писала в блокнотик мелким и аккуратным девичьим почерком. Думаю, все бумаги по арестованному будет оформлять она.

– Подозреваемый значит подозреваемый, – сказал я и, захлопнув дверь, пошёл в бар.

За дальним столиком сидела небольшая компашка, но сержанта Раббана не было видно. Телевизор выключен. Почему-то сильно пахло кофе, а не пивом.

– А где сержант? – спросил я у рыжего бармена, который что-то искал под стойкой.

– В смысле где? – он усмехнулся, не поднимая головы. – Его команда проиграла. Так что он отправился в путь в Последнюю Милю.

– В смысле?

Бармен вздохнул и положил передо мной небольшую глянцевую карту. Там были нарисованы улицы, но в таком небрежном стиле, вроде как детский рисунок. На ней отмечены бары, судя по пивным кружкам, а пунктиром сделан маршрут.

– Он никогда не проходил его до конца, – сказал бармен. – Но никогда не бросает попыток.