Гильдия Злодеев. Том 1

И почку в придачу.

— Ты чего на меня так смотришь, парень?

— Я же не смогу вернуться, верно? Обратно... из этого, — обвожу руками свое разжиревшее тело.

Череп сверлит меня пустыми глазницами. Как бы странно это не звучало.

— Нет. Привыкай. Этот новый мир теперь твой дом.

Надеюсь, он имеет в виду не этот гроб.

— Я... в новом мире?

— Верно. В другом. Ином. Не скажу каком. Если не будешь ломаться и мы договоримся — сам увидишь.

Недолгая пауза.

— И что, вообще нет никаких вариантов?

— Мне семь тысяч лет, парень.

Я многое знаю. Очень многое. Но вот как вернуть выдернутую из каналов Вселенной душу, не знаю. Это как вырвать волос из головы и прирастить его обратно — на то же самое место. А еще голова размером с планету и в постоянном движении. Да ты не переживай по этому поводу. Тебе все равно некуда возвращаться. Ты в своем мире умер в неудачный момент времени и событий, поэтому оказался здесь. Бывает...

Вот сейчас мне становится действительно не по себе.

— Да ну. Я же просто спать пошел и уснул.

..

— Значит, умер во сне. С людишками такое бывает. Сочувствую, — лениво усмехается череп.

Кладу локти на колени, опускаю голову, прикрываясь ладонями. Я умер... Но я потерял кое-что важнее, чем просто жизнь...

— Ну-ну, парень, не плачь, — ехидничает череп. — Во имя гнили, был бы у меня желудок, вывернуло бы... Э-э-э, ты чего там бормочешь?

О, нет, черепок. Ты неправильно меня понимаешь. Совсем неправильно.

Глава 2

— Моя коллекция... Моя коллекция... Всё пропало... Я больше её никогда не увижу.

..

Я коллекционировал с десяти лет... сначала наклейки от жвачек, потом коллекционные карточки, скины из игр... Но все это было мелочью. Азарт хомяка разрастался до маниакального желания положить под подушку что-нибудь ценное, особенное. Такое, что есть только у меня и ни у кого другого.

Моё коллекционирование в какой-то степени зависимость. Я это понимаю. Но все же это лучше, чем бухло, наркотики и махание членом. На этом деле я, по крайней мере, зарабатывал очень хорошие деньги.

Заброшенный бункер под землей, купленный на черном рынке неподалеку от станции Сокольники забит ценностями, на которые я потратил целых пятнадцать лет своей жизни.

И сейчас мне пустоголовая черепушка говорит, что все это было напрасно? Какой-то херов колдун из другого мира выдернул мою душу, пока я спал? Даже не так... Какого черта я умер во сне? Как это вообще возможно? Я был в самом расцвете мужских сил, занимался спортом, правильно питался.