Монах с гитарой-1. Адаптант.

И интуиция меня не подводит.

Заметив меня, и видимо, считав информацию о моих скромных возможностях, они тут же разворачиваются в мою сторону и так же бегом несутся наперерез. По мере их приближения мои сомнения всё больше превращаются в убеждение, что они бегут совсем не для того, чтобы познакомиться. Вот, стало быть, от чего и предостерегали меня наёмники!

Оглядываюсь по сторонам. У меня всего два пути: либо назад, под защиту надёжной Церкви, либо вперёд, под спасительную зелень Пьяного леса. Возвращаться – дурная примета, и я устремляюсь вперёд, тем более, что перед этим заметил, как мои противники разделились.

Один продолжает бежать впереди, мне наперерез, а другой, словно прочитав мои мысли, пытается отрезать меня от Церкви.

Ну и отлично! Как там, в моих ОБЖ записано: разделяй и властвуй? А этих приматов даже и разделять не пришлось. Всё сами, сами...

Не сбавляя скорости, прикидываю свои шансы. Исходя из логики геймплея, в среднем у каждого из моих оппонентов должно быть до ста восьмидесяти НР, и оружие с максимальным уроном в двенадцать-пятнадцать единиц, в придачу.

В обычной ситуации можно было бы, для приличия, изобразить что-нибудь похожее на сопротивление и со спокойной совестью отправляться на перерождение. Но, учитывая условия спора, не в моём случае. Дело – дрянь!

Что я могу противопоставить моим противникам? Слабенькие маракасы, с едва вышедшими из зачаточного состояния классовыми и прочими умениями.

Остаётся слабая надежда на Рояль Рахманинова, но учитывая подавляющее превосходство противника, лучше всё же не рисковать, и попробовать оторваться и скрыться в лесу.

И там уже надеяться затеряться в непролазной чаще.

Увеличиваю темп, но всё равно не успеваю. Бегущий наперерез противник оказывается у меня на дороге, надёжно перекрывая путь к спасительному лесу.

Когда до бегущего впереди противника остаётся десяток шагов, активирую Акустический щит, а ещё через пару, Боевой Звук.

Первый из двух врагов, одетый в какие-то лохмотья широкомордый детина четвёртого уровня с легкомысленным ником "МазаФака", размахивая дубинкой натыкается на вибрирующую звуковую атаку, которая выбивает из него десять единиц здоровья.

Чуть замедлив бег, он с улыбкой обращает внимание на несущественный урон, после чего вновь ускоряется, видимо, торопясь расправиться со мной единолично, до подхода своего приятеля.

Левой рукой достаю из инвентаря за ножку огромный, бликующий в лучах утреннего солнца, музыкальный инструмент, и отвожу прямую руку с роялем в сторону.