Артар #8: Легат

Вслед за ними разгорелась подсветка, обрамляющая десяток ниш, занимающих всю правую от входа стену.

В нишах стояли манекены. Ближайший от двери был облачен в потрепанную железную кирасу с массивным левым наплечником, латную юбку и шлем с глухим забралом. В руках он держал массивным стальной меч — весь в зазубринах и бурых пятнах ржавчины. А может, и плохо отмытой крови.

Манекен в следующей нише был одет поприличнее — в полные стальные доспехи. На груди красовался схематично нарисованный красный орел, раскинувший крылья.

— Кто бы мог подумать… — задумчиво пробормотал Кай. — Стэн, оказывается, был сентиментален.

— Не то слово, — буркнул я.

Беглого осмотра покоев было достаточно, чтобы понять — это не сокровищница. Это музей. Музей собственных достижений. Крушитель просто собирал здесь памятные трофеи с самых первых своих дней в игре.

Мы с Каем побродили вдоль стен, разглядывая различные трофеи. Такое ощущение, что Крушитель ничего не выбрасывал.

На почетном месте красовалась даже голова первого убитого моба — гигантской крысы размером с поросенка.

Чем дальше от входа — тем трофеи становились богаче, как и старая экипировка Крушителя. Некоторые образцы уже представляли интерес — по крайней мере, их можно продать на аукционе. Суммарно тут одних только доспехов на несколько тысяч золотых.

Но всё равно — это далеко не то, чего я ожидал.

Дальний конец залы был жилым — здесь стоял стол, кровать, пара сундуков.

Добротные, но простые, без напускной роскоши. В сундуках хранились какие-то зелья и прочая расходная мелочевка.

— Разочарован? — спросил Кай.

— А ты? — раздраженно отозвался я.

Он пожал плечами.

— Немного удивлен. Но в целом… Это, пожалуй, в духе Стэна. Всё, что зарабатывал, он тут же вкладывал в снаряжение, в зелья, перманентно повышающие характеристики. Чтобы стать еще сильнее. Поначалу я этому удивлялся. Но потом, когда узнал, что он смертен — всё встало на свои места.

Когда у тебя лишь одна жизнь — нет смысла откладывать что-то на потом. Жить нужно здесь и сейчас. Накопленное барахло ведь с собой в могилу не унесешь… Чего ты усмехаешься?

— Да так, подумалось… В реале-то мы все смертны. Но многие ли из нас живут, не откладывая ничего на потом?

— Хм…

На постаменте у дальней стены стоял алтарь — мрачная фигура в бесформенном балахоне, с кривым жутковатым кинжалом в правой руке.