Черные стрелы

 Пусть трактирщик и выглядел спокойным, в голове он лихорадочно искал возможные пути решения конфликта, особенно те из них, что не ударили бы по его кошельку. Таковых не находилось, а рисковать жизнью на ночь глядя, Тригу хотелось еще меньше, чем расставаться с деньгами. Заявившиеся головорезы, судя по тому, как держали оружие, свое дело знали. Арбалета-то у них два, а значит, кто-то один умрет точно и, скорее всего, это будет старина Тул, а у него жена, да двое детишек. Триг поморщился, но, все же, переступил через жадность и уже готов был потянуться за кошелем, когда дверь трактира открылась уже третий раз за вечер.

 Едва внутрь шагнул широкоплечий мужчина в черных рваных одеждах, как ему в грудь сразу же уперся арбалет… А дальше все произошло настолько быстро, что Триг едва успел разглядеть: когда целящийся в незнакомца бандит спустил крючок, его арбалет щелкнул, но в ложе болта не оказалось. Тип в плаще был не так прост и, едва сорвалась тетива, вогнал оказавшийся у него между пальцев арбалетный болт неудавшемуся убийце точно под нижнюю челюсть, толкнув оседающее тело на второго громилу.

 Живой разбойник от неожиданности выпустил стрелу и та глубоко засела в стойке между выронившим кружку Йором и отпрянувшим Тулом. Незнакомец выхватил меч с черным лезвием и одним неуловимым движением раскроил верзиле горло от уха до уха, убрав клинок прежде, чем тот успел зажать смертельную рану дрожащими руками.

- Ну ты даешь, - выдохнул Йор, изумленно глядя на выпрямившегося мужчину черном плаще.

Тот, как ни в чем не бывало, переступил через растянувшихся на полу мертвецов и бесшумно прошел к стойке.

- Ты откуда такой? - Осторожно поинтересовался Триг вместо приветствия или слов благодарности. Трактирщик за свою жизнь повидал много людей и уяснил, что от того, кто так споро отправляет собратьев на тот свет, ожидать можно всего, чего угодно. А уж от этого незнакомца так и веяло угрозой.

 Путник не ответил, лишь скупо кивнув головой за спину трактирщика.

- Из крепости, чтоль? - Нисколько не удивился Триг. - С границы с лесом?

 Вновь кивок.

- А куда путь держишь? - Трактирщик прищурился и подался вперед, пытаясь разглядеть лицо гостя, но это ему не удалось - глубокий капюшон скрывал почти все до заросшего темной бородой подбородка. – Домой?

 На этот раз капюшон дернулся немного влево, и тихий голос неопределенно повторил за трактирщиком:

- Домой.

- Никатр? - предположил Йор, отхлебнув из кружки.